« Tu n'aimes pas parler de toi, hein ? »

Souffla la tatoueuse à Anita qui lui faisait son énième tatouage depuis sa majorité. La chasseuse lui lança un regard en coin et tourna la tête, pensive. Aujourd'hui était le jour de la mort de sa mère et elle avait l'impression que cela datait de hier. Elle avait l'impression que tout datait de hier, mais en réalité, des années s'étaient écoulées depuis….


« Anita… Je ne rigole pas, nous sommes des hunters et notre rôle est de chasser des transmutants. »

Cela faisait une heure que cette histoire sans queue ni tête était dite. Anita n'y croyait pas, elle ne pouvait pas y croire. Tout ce que racontait sa mère… Non tout cela ne pouvait pas exister. L'histoire que leur famille chassait des gens avec des pouvoirs et les TUAIT. On parlait de tuer des êtres vivants bordel ! La brune secoua la tête de gauche à droite.

« Tu me fais vraiment peur. »

Et pour cette ado de quinze ans avoir peur de sa propre mère, ce n'était clairement pas facile. Marjorie regarda sa fille, cela ne lui faisait pas plaisir de lui faire peur, bien entendu. Mais elle n'avait pas le choix, elle devait lui transmettre cet héritage.

« Écoute Anita, je le comprends bien, tu ne veux pas me croire, alors viens. »

Les deux femmes se trouvaient dans une forêt et la famille possédait un petit cabanon non loin. L'adolescente soupira, mais accepta de suivre sa mère jusqu'au cabanon. Mais il y avait quelque chose d'étrange. Sa mère agissait différemment, le corps tendu et les sens en alerte. Anita se demandait bien ce qui allait se passer, si elle allait se faire frapper par sa propre mère. Pourtant celle-ci n'avait jamais été violente avec elle. La brune en avait plus que marre, mais tant pis. Étonnement, sa mère la conduisit jusqu'au sous-sol et ouvrit une porte qu'Anita n'avait jamais vu de sa vie. Elles empruntèrent un long couloir sous terre, elle en était sûre, mais elle devait rêver, forcément. Sa mère ouvrit une autre porte et alluma une lumière crue. L'adolescente mit du temps à y voir correctement, mais elle vit bientôt une personne ligotée sur une chaise, la tête basse. Son souffle se coupa. Elle ne bougea pas tandis que sa mère dégaina une lame, une dague, un canif ? Aucune idée, elle n'y connaissait rien bon sang ! Sa si gentille mère s'approcha de l'homme et lui plaça la lame sous la gorge avec fermeté, le regard dur et froid.

« Montre-lui, ordure. »

L'homme posa son regard sur elle, un regard humain. Anita eut envie de vomir, mais quelque chose d'autre se produisit. L'homme sourit et ses dents s'allongèrent, des crocs, des crocs. La brune ne s'entendit pas hurler, mais elle le fit alors que le transmutant dévoilait son pouvoir, sa capacité de transformer ses dents en des crocs de loup. La jeune femme était sous le choc. Elle ne sentit pas que sa mère le poussait et refermait la porte. Elle ne la sentit pas la serrer contre elle.

« Mon bébé, maman est là, tu dois devenir forte. Anita, je suis là. »

On dit que l'enfer est pavé de bonnes intentions et ben Anita le pensait, clairement.


La brune regarda sa tatoueuse et alluma une cigarette tout en regarda l'ouvrage qui était entrain de naître sur son avant bras.

« Ça va sinon ? J'ai appris pour ta mère, Annie. »

Tout le monde avait appris. Mais personne n'était venu, on l'avait laissée tout gérer, comme toujours.


Elle n'avait que vingt-quatre ans quand sa mère l'annonça à table, naturellement, comme si tout allait bien.

« J'ai un cancer. »

Anita posa sa fourchette et ne bougea pas. Sa petite sœur Rose se figea, mais ne dit rien, comme d'habitude. Quant à son père, il était aussi sérieux que son épouse. La hunter toisa sa mère.

« C'est une blague ?
- Non Anita, je ne blaguerais jamais là-dessus. »

Bien entendu qu'elle ne blaguerait pas là-dessus, petite joueuse va. Anita ne bougea pas. Elle ne termina même pas son repas. Quand il fallut nettoyer la vaisselle, elle se proposa et s'enferma dans la cuisine avec sa mère. Celle-ci faisait semblant de rien tandis que la brune essuyait la vaisselle.

« Maman… Qui va te mener à la chimio ? Papa n'a pas le temps et Rose bosse trop.
- Toi bien entendu. Tu es indépendante après tout. »

Toujours la même histoire, ouais indépendante car elle était photographe. Anita ne dit rien et hocha simplement la tête. Elle n'avait même pas le choix de toute manière. Ce fut elle qui attacha son premier bandeau à sa mère tandis qu'elle perdait par poignée les cheveux, mais elle ne pleurait pas, c'était Anita qui pleurait, comme d'habitude.


Anita revint à la réalité et soupira, elle salua la tatoueuse d'un signe de tête et se glissa dehors, dans l'air frais. Elle regarda le ciel. Deux mois que sa mère était morte et cela faisait toujours aussi mal. Elle posa son regard sur une mère et sa fille et se dit qu'elle n'avait jamais eu une relation correcte avec sa mère.


« Frappe plus fort. »

Anita massa sa mâchoire, elle n'avait que dix-huit ans, le bac en poche et à la place, elle se battait avec sa mère. Trois ans qu'elle s'entraînait. Sa mère ne l'avait même pas laissé dire non, on ne disait pas non à Marjorie Ryan. A la place elle la formait pour devenir une bonne hunter. Rose n'aurait pas cette chance, Rose était différente. Elle savait la vérité, mais sa petite sœur était trop faible d'esprit selon sa mère. Trop cruche, trop gentille, elle mourait. Mais pas Anita, Anita était dure, haineuse. Il y avait cette chose en elle, cette bête de haine qui menaçait de tout détruire. Elle ne retint pas son coup et elle mit au sol sa mère. Le sang gicla et dégoulina sur le sol. Elle venait de lui briser le nez. Anita ne bougea pas, complètement prise dans la chose, dans sa haine. Sa mère la regarda, ne touchant même pas son nez fracturé.

« Tu seras forte, crois-moi. »

Et elle n'eut pas tord. Aux cours des années, Anita développa ses talents de chasseuse, déterminée, têtue, avec énormément de sang-froid, elle ne lâchait pas. A côté, elle faisait ses études de photographe. Elle avait toujours adoré la photographie. Sa mère la destinait à de grandes choses sans lui dire qu'un jour, elle quitterait ce monde, elle aussi comme tout le monde.


Anita se trouvait au cimetière et déposa le bouquet de fleur sur la tombe de sa mère.

« Tu sais maman, Rose pleure beaucoup… Moi pas. J'ai tué un de ces transmutants aujourd'hui. »

Elle s'alluma une cigarette, sachant que de là-haut, sa mère ragerait de la voir ainsi fumer. Mais cela, sa mère n'avait jamais réussi à avoir le dessus, la cigarette et son homosexualité.


« Maman… Tu vas mourir, hein ?
- Oui Anita, c'est fini. Je suis fatiguée, si tu savais. »

Dit-elle froidement. Anita toisa sa mère, enfin seule à seule. Elle se décida et ouvrit la bouche mais Marjorie leva la main. Elles se trouvaient dans une chambre d'hôpital et les machines qui bipaient agaçaient la hunter.

« Je suis au courant pour ta prétendue homosexualité. »

Prétendue ? Anita arqua un sourcil tandis que sa mère la toisa et sans froideur, pour une fois.

« Tu croyais qu'on ne voyait rien ? Tu n'as jamais pris la peine de ramener un garçon et tu traînais toujours avec de ces filles… Sans parler de ton look. Tu n'es pas une menace ma fille, nous en avons d'autres. Mais sache une chose, si un jour tu es encore en vie alors que ces choses auront disparu, ton père se retournera contre toi. Je t'aime, mais lui pas. Je ne vais pas te mentir, je vais mourir bientôt, pourquoi mentir ? Quand on va mourir, on peut tout dire, hein ? Anita… Ne le dis à personne d'autre. Rose comprendra, mais pas ton père. Ne le provoque pas. Il ne t'épargnera pas. A ses yeux, tu vaux mieux qu'un de ceux qu'on chasse, mais tu vaux quand même moins que nous…
- Ce sera donc lui ou moi ?
- Ne la joue pas ainsi ma fille, je ne te laisserai pas faire cela. Accomplis ta mission. »

Et si sa mission c'était de tuer sa père ? Anita était paumée. Elle avait trente ans et elle avait toujours autant de haine. Elle n'avait rien construit avec aucune femme. Elle ne faisait que tuer, enchaîner les coups sans jamais s'arrêter. De toute manière dans une famille croyante, difficile de faire son coming-out. Sauf à Rose, sa petite sœur était différente, elle était le seul bon élément dans cette famille de fou.

« Je t'aime. »

Souffla sa mère au grand étonnement d'Anita. Et ce fut à ce moment-là que sa mère décida de rendre son dernier souffle. Les machines se mirent à hurler et la chasseuse ne sentit même pas qu'on la poussait pour tenter de ranimer sa mère. Elle ne s'entendit pas hurler comme à ses quinze ans. Tout son être venait de se briser. Sa mère, sa formatrice venait de mourir. Son père avait beau être chasseur lui aussi, il n'avait jamais été aussi bon que sa mère.


« Tu vois maman, j'y suis arrivée finalement. »

Anita se redressa de la tombe et tourna la tête tout en toisant son père. Celui-ci ne disait rien, le regard dur. Les derniers événements de la ville mettaient tout le monde à cran. La chasseuse était inquiète pour sa petite sœur, mais elle n'en parlait pas avec son père. La chasse continuait et le vaccin sur le marché les aidait grandement. Mais au fond d'elle la brune n'avait pas oublié. Quand ils ne seraient plus là, ces monstres, son père la tuerait, sauf si elle le tuait avant. Un soupir rauque lui échappa et elle alla le rejoindre sans un regard pour la tombe de sa pauvre mère. Elle grimpa dans la voiture et tourna la tête vers Rose qui sourit.

« Alors, elle t'a dit quoi maman ? »

Des conneries, comme d'habitude, mais Anita ne dit rien, elle se contenta de répondre par un sourire tendre.