Assis sur une chaise branlante, le regard perdu dans le vide, je me laissais aller à réfléchir à mon sort. J'avais toujours été du genre à me plaindre, à divaguer, à laisser mon imagination travailler. Et il fallait dire qu'en cette journée de dépistage, j'avais de quoi réfléchir. L'entretien en lui même me rendait mal à l'aise: il fallait tout d'abord répondre à des questions personnelles, et Dieu savait que je détestais raconter ma vie au premier venu. J'avais peur d'être paralysé de peur, de bégayer, de perdre mes moyens comme jamais. Et si j'arrivais à passer cette étape, la prise de sang allait me faire rendre mon déjeuner. J'avais l'impression que tout avait été fait dans l'optique de me mettre mal à l'aise, depuis la salle d'attente, jusqu'à la convocation écrite en elle même, sans parler des résultats que l'on pouvait chercher si on le souhaitait. Qui avait envie de savoir qu'il pouvait, je ne sais pas, cracher du feu ? Pas moi. Une telle révélation aurait détruit ma vie. Mais, en y réfléchissant un peu plus, avoir la confirmation que j'étais tout à fait normal - enfin, plutôt banal - ne constituait pas une déclaration plaisante. J'avais envie d'être exceptionnel. Terriblement envie, oui, mais j'en avais aussi très peur. Tout me semblait confus à un point inimaginable. J'arrivais à me faire du soucis pour quelque chose qui n'arriverait jamais : j'étais normal. Juste normal.

Agitant la jambe inconsciemment, je finis par jeter un regard circulaire à la pièce. Aucun visage ne m'était familier, tant j'évitais les contacts humains. Certains m'auraient peut être dit quelque chose si j'avais pris le temps de mieux les regarder, mais je n'en ressentais plus tellement l'envie. Je me contentais alors d'observer chaque affiche scotchée aux murs. Être dépisté pour ma sécurité ! à côté d'un Être transmutant, c'est dément !, et des dizaines d'autres slogans se côtoyaient sans gêne. J'esquissai un léger sourire. « Monsieur Leweaver ? » Tournant la tête vers la voix qui m'avait interpellé, je constatais qu'il s'agissait d'une femme, blonde aux cheveux courts, que, j'en étais prêt à mettre ma main au feu, je connaissais. De vue, peut être, mais je l'avais déjà vu. Ayant attiré mon attention, elle me tendit la main, m'adressant un sourire franc. Je répondis à son salut en la serrant brièvement. « Monsieur Leweaver, bonjour. Je suis Primrose Meiffert, je passe souvent dans votre librairie. » Il était vrai que j'avais le souvenir d'une femme lui ressemblait qui prenait plaisir à visiter McPotts. Je hochai la tête pour lui signifier que je me rappelais d'elle, espérant que cela couperait court à la discussion - pas que je ne l'appréciais pas, mais j'étais terriblement stressé et je n'avais pas envie qu'elle le voit. Cependant, j'avais senti mes joues devenir cramoisies très rapidement. « C'est drôle de vous rencontrer en dehors de votre librairie. » ajouta-t-elle discrétement.

Cette remarque me fit tiquer. Je sortais très peu de mon lieu de travail ou de ma maison, alors, il devait être surprenant qu'on me voit autre part que derrière mon bureau. Peut-être que les autres personnes présentes dans la pièce se disaient la même chose ? Que voir le vieux Leweaver dehors, c'était un miracle ? J'avais soudainement trop chaud, et du mal à respirer. Je m'efforçai pourtant de me calmer aussi rapidement que possible, et d'une voix blanche que je ne me connaissais pas, je répondis. « J'aurais préféré être à la librairie, c'est vrai. Mais je suis bien obligé, hein ? » Je fis un timide sourire, tout en désignant du menton ma convocation. Cherchant quelque chose à dire pour combler le silence qui s'était installé, je finis par me lancer. « C'est drôle de vous voir sans une dizaine de petits autour de vous. » Je m'étais soudainement rappelé que Miss Meiffert était institutrice à la Hardin Christian School, et qu'elle s'occupait des 6-7 ans. Elle devait avoir beaucoup de patience. Les enfants me mettaient mal à l'aise, à crier partout et et à être heureux rien qu'en voyant un papillon. « D-Donc.. » Zut, j'avais fini par bégayer. Tâchant d'oublier aussi vite que possible ma gaffe, je dis la première chose qui me passa par la tête. « Vous n'avez pas trop peur du dépistage? » J'aurais peut être du d'abord lui demander comment elle allait, mais les usages m'étaient presque étrangers. Je préférais aller au vif du sujet plutôt que lui demander comment elle se portait, et qu'elle me demande comment j'allais moi. J'espérais qu'elle n'allait pas me tenir rigueur de ce manque flagrant de savoir-vivre, ou que l'excuse de l'ermite dans sa librairie serait suffisante à ses yeux.