L’hiver n’avait jamais été aussi rude à Los Angeles ; Jeane avait toujours été bercée par l’espoir qu’il y ait un jour de la vraie neige à Noël, là où elle habitait. Ça n’avait toujours été qu’un espoir vain, tant le soleil continuait de taper de toutes ses forces, même en plein mois de février, au beau milieu de la Californie. Aujourd’hui, elle détestait Noël tout autant qu’elle détestait le froid. Cette fête, son ambiance, les rires familiaux, tout était mis en scène pour lui rappeler au combien sa vie n’était devenue que solitude. Emmitouflée dans une veste bien trop épaisse pour être supportable, l’œil s’égarant d’inconnu en inconnu, la blonde se demandait ce qu’elle faisait là. N’aurait-elle pas mieux à faire ? Par exemple, s’enfermer dans sa chambre d’hôtel, commander tout ce qui lui était humainement possible de manger, et regarder un programme télévisé spécialement diffusé à cette période de l’année pour renforcer le sentiment d’appartenance des gens. Noël était passé aujourd’hui, mais le mois de février portait encore la trace de ces fêtes qui lui échappaient totalement désormais (en plus de cette ambiance de Saint Valentin qu'on lui forçait sous le nez à chaque fois qu'elle passait devant un stand) – jamais plus elle ne fêterait Noël, que ce soit avec son père, ou avec une quelconque famille qu’elle construirait un jour. Ce n’était pas dans l’ordre de ses priorités en tout cas, pas alors qu’elle était coincée dans un bled qu’elle maudissait comme Radcliff – définitivement, tenter de se mêler à cette fête foraine n’était qu’une mascarade qui lui était déjà insupportable.

Sous les manches ses mains s’étaient déjà crispées à de nombreuses reprises, les ongles de sa main droite ayant déjà commencé à entamer la peau de sa paume : errer dans la foule, elle l’aurait cru, lui donnerait un sentiment de sécurité. C’était tout l’inverse – jamais elle ne s’était sentie si menacée de toute sa vie, et ses yeux sombres ne faisaient que chercher la menace là où elle pouvait se cacher. Une chevelure blanche comme la sienne, synonyme de cette fille qu’elle avait rencontrée dans de bien désastreuses conséquences : est-ce que cette tueuse voulait toujours sa mort, ou l’avait-elle oubliée ? Qui sait, Jeane pouvait aisément imaginer cette ville assez timbrée pour qu’elle se retrouve tuée au beau milieu de cette foule sans que personne ne s’en inquiète. Régulièrement, la Merlyn jetait un coup d’œil par-dessus son épaule également, espérant y voir la présence réconfortante du garde du corps envoyé par son père : mais celui-ci semblait aussi démissionnaire que le paternel ; ce n’était pas faute qu’aujourd’hui, la jeune femme commençait à s’y acclimater plus qu’elle ne le devrait. Tout était bon pour qu’elle apprenne à se défendre, même pactiser avec les sbires de son pourri de père. Dans la foule, elle bouscula un type, qui ne manqua pas de la dévisager de haut en bas comme si elle était une vermine : la décision fut vite prise. En un geste, glissant le bout de ses doigts dans la poche de la veste de l’homme, elle en ressortit son portefeuille, disparaissant en accélérant l’allure pour un instant. Ses pas l’amenèrent au niveau du rassemblement le plus dense de personnes : et déjà la température semblait monter, en même temps que l’odeur de cramé à ses narines. A Radcliff, il semblait être de coutume de cramer des choses sur un bûcher ; qui sait, peut-être bien que c’était un transmutant – ou un humain, n’étaient-ils pas finalement les vraies victimes de cette ville et de tout ce qu’il s’y passait ? Ses yeux trouvèrent les flammes, le pantin en matériaux inflammables qui se faisait dévorer par les flammes : quelle pouvait être cette tradition, franchement ? Subitement, toute cette mascarade de fête foraine devenait déjà plus lugubre.

Le froid glissait en elle par chaque pore de sa peau, renforçant le sentiment de vide et de solitude qui avait grandi en elle avec le temps. Bien avant qu’elle mette les pieds à Radcliff ; sa vie avait été touchée par le malheur, la guerre mutants/chasseurs depuis trop longtemps déjà, et cette ville n’était que la matérialisation de tout ce qu’elle détestait. Les conflits, toujours les conflits, et quelques rares moments de complaisance, arrachés avec une certaine appréhension – celle-ci flottait partout autour de la blonde, des gens qui ne pouvaient pleinement profiter des circonstances, s’ils se souvenaient un tant soit peu de ce qui avait pu se passer lors de la dernière fête organisée par la mairie. Jeane n’avait même pas été là, à l’époque, mais la hantise pesait tout autant sur ses épaules, comme si elle suivait le mouvement, incapable d’aller à contre-courant : après tout ce n’était pas parce qu’elle était coincée dans ce bled, empêchée de la quitter sans se retourner par un putain de barrage, qu’elle acceptait l’éventualité de crever ici. Radcliff n’était pas sa terre natale, et ici, personne ne prendrait le soin de faire justice pour elle. C’était ça le problème ; entre les mutants et les chasseurs, qui faisait justice pour les humains lambda, ceux comme les autres, dépassés par tout ce qui se déroulait autour ? Qui avait fait justice pour sa mère ? Ce genre de fêtes ne faisait que lui rappeler que celle-ci était partie, et qu’elle ne reviendrait plus jamais – que son seul rempart était l’espoir d’un jour retrouver les meurtriers de sa mère. Ils n’étaient rien d’autre, ces fameux chasseurs bien-pensants qui avaient été prêts à charcuter une humaine comme les autres, juste sous les yeux de sa fille humaine comme les autres, juste pour se venger d’un père mutant qu’aucune des deux n’avait plus vu depuis des lustres. Jeane aurait tout donné, pour pouvoir, à l’instant précis, effacer tout cela de son esprit, oublier la présence de son père dans cette ville, si accessible.

Comme en réponse à cette prière, une apparition la stoppa dans le flot de ses pensées, manquant presque de la faire sursauter : si on l’aurait volontiers décrite comme une enfant disponible, joyeuse et amoureuse du monde, elle était devenue une jeune femme patibulaire, méfiante et frémissante à chaque contact avec qui que ce soit. Qui était-il d’ailleurs ? Sous la lumière jaunâtre diffusée par les flammes, la blonde le dévisagea un instant, incapable de le reconnaître. Lui proposait-il franchement son verre de vin ? La prenait-il pour une idiote ? Sans tourner sept fois la langue dans sa bouche, ou même penser à la politesse, elle répliqua donc : « Et quoi ? Vous avez foutu d’la drogue du violeur dans votre verre et vous croyez que j’vais l’avaler, c’est ça ? » bien qu’elle le détailla avec sarcasme, Jeane ne pouvait pas s’imaginer qu’il puisse être vexé d’une quelconque manière – franchement, quelle personne se laisserait faire, dans une telle ville, à boire dans un verre tendu par un inconnu ? Elle avait un minimum d’amour propre, voire même d’instinct de survie, envers et contre tout. Elle soupira finalement, choisissant une démarche plus subtile, voire politiquement correcte, tentant une moue plus sympathique : « Bien entendu que j’ai froid, y’a quelqu’un qui a pas froid ici ? Une raison de plus à pourquoi j’comprends pas comment les gens peuvent vivre ici. » le climat chaud de la Californie lui manquait presque. Resserrant les bras autour d’elle, Jeane finit par relever les yeux vers son interlocuteur, non plus pour le dévisager, simplement jeter une œillade curieuse vers celui-ci – pourquoi diable l’avait-il abordée comme ça ? « Enfin, j’ai bien l’impression qu’ici les gens ont une obsession pour le feu ou les explosions… » elle en avait fait les frais, entre la psychopathe blonde qui fait exploser les gens et tout le reste. Mutants, chasseurs, encore une fois, elle avait rencontré des connards dans les deux camps, et n’était qu’un dommage collatéral dans tout ça.