Comment êtes-vous entré parmi les hunters ?
D'une certaine façon, on peut considérer que Roman a toujours fait partie des hunters : dans les années 90, l'homme a développé un important réseau de trafic de mutants. De ce fait, pour trouver les mutants à revendre à ses contacts des pays européens, il se devait bien d'aller les chercher quelque part. Néanmoins, si l'on joue vraiment sur les mots, Griske n'était pas un chasseur mais plutôt un traqueur. Il lui arrivait parfois de leur faire du mal « sans faire exprès » mais sans l'objectif de les tuer ensuite, l'argent et la prospérité de son trafic étant bien plus importants que le reste de son point de vue. Toutefois, à partir du moment où son réseau fut démantelé, à la suite de la loi pro-mutant, ses tendances à simplement faire son boulot pour l'argent ont évolué pour devenir les réelles motivations d'un chasseur : éliminer le gêne mutant de la planète. Enfin, ça c'est ce qu'on lui conseille de dire. Ce qu'il préfère de son côté est passer le plus vite possible à l'acte et de ne laisser aucun témoin après avoir agi. Éliminer des mutants pour de bon, c'est quand même vachement plus gratifiant, non ?

Avez-vous déjà effectué votre devoir de chasseur ?
Comme expliqué plus haut, Roman a en premier lieu traqué les mutants avant de se mettre à les achever concrètement. Cruel, direct et diabolique dans sa façon d'agir, il n'hésite pas à faire souffrir en bonne et due forme sa victime, sa proie, avant de passer à l'acte. Il s'est d'ailleurs entraînement longuement en Norvège sur du gros gibier, mais doit reconnaître que reproduire les mêmes gestes précis, beaux et salvateurs sur des êtres encore plus vivants est une expérience dont il ne se lassera certainement jamais.

Que pensez-vous de l’émergence du groupe de rebelles nommé Uprising ?
Roman en a entendu parler. Est-il étonnant de dire que cela l'irrite particulièrement ? Déjà que son affection pour les mutants était limite, imaginez le niveau que cette inimitié a atteint lorsqu'il a découvert l'existence de ce groupe de monstres. Son envie irrépressible de le voir disparaître aussi vite qu'il est apparu n'en est donc que croissante et s'il a un jour l'occasion de mettre la main sur les personnes à l'origine des « uprising », il ne se privera sans doute pas pour partager son point de vue radical sur la chose.

Que pensez-vous des actions de Thaddeus Lancaster à la tête du Comté ?
Roman n'a pas admiré beaucoup de personnes dans sa vie. Sa femme était peut-être même la seule. Cependant, ça c'est ce qu'il pensait avant de croiser la route de Thaddeus Lancaster. Voilà, un homme avec de bonnes idées et des solutions pour mettre un terme à la prolifération de ces monstres aux mutations toutes plus affreuses et répugnantes les unes que les autres ! La dernière nouveauté en date, le serum NH24, a été pour le russe une occasion de marquer d'une pierre blanche ce jour pas comme les autres. Alors, lorsqu'un autre chasseur a évoqué avec lui le développement du NH25, supposé faire disparaître complètement la mutation de ceux qu'il traque et chasse depuis aussi longtemps qu'il s'en souvienne à présent, la foi qu'il avait déjà placée en Lancaster n'en fut que plus forte et ce n'est pas lui qui sera le dernier à appuyer chaque décision prise par le Maire de Radcliff, bien au contraire.

PAYS : France. DISPONIBILITÉ : Je suis en vacances à partir de demain à 15h30 très précise ! Et ce jusqu'à mi-septembre je crois. Je n'ai pas encore trouvé mon job d'été, j'enchaîne les défaites sans me décourager, mais on va dire que que ça arrange pas mal ma disponibilité en contre-partie.  VOTRE AVIS SUR TH : COMMENT AVEZ VOUS CONNU LE FORUM : Grâce à la pub Bazzart ! PERSONNAGE : J'ai encore farfouillé du côté des scénarios. Et encore du côté des chasseurs, aussi.   Cette fois-ci, ce n'est pas un Callahan mais Mister Griske, scénario de Seth et Johan.   VOYEZ VOUS DES CHOSES A AMÉLIORER ? : UN DERNIER MOT ? : Les chasseurs vaincront !  

1988 (25 ans) « Je ne me souviens plus exactement de ce qui s'est passé. Il y avait juste un grand silence. C'était pas habituel, de plus rien entendre. C'était salvateur je dirais même. Pour une fois qu'ils la fermaient tous au même moment. Plus aucune voix, plus aucun son, plus aucun satané murmure. Plus rien. C'est peut-être ça qui aurait dû me foutre le doute. Arrêtez d'acquiescer, vous n'auriez pas fait mieux et vous le savez. A un moment, tout est redevenu bruyant. J'ai ce truc qui m'a explosé dans le dos et les choses se sont vite enchaînées. C'est tout ce dont je me souviens. Ah, si, j'ai sorti mon flingue et tiré quelques coups en croyant les avoir atteints mais c'était pas le cas. Et je me suis évanoui pour de bon. Je ne peux rien vous dire de plus. Je ne suis pas responsable de leur fuite. J'étais pas le seul à bosser ce soir-là, on était plusieurs dans le coin, vous ne pouvez pas tout me foutre sur le dos, vous le savez, je le sais, nous le savons. (…) Ne prenez pas cet air ! Ne me regardez pas comme ça ! Vous savez que ce n'est pas ma faute, vous le savez ! Vous n'êtes qu'un pauvre- », s'arrêta-t-il brusquement. Les machines cliquetaient à côté de lui. Une infirmière voulut passer les deux chiens de garde qui se trouvaient au niveau de la porte d'entrée de sa chambre d'hôpital mais échoua. Le regard de Roman s'ancra dans celui de son supérieur. La haine qui se devinait au creux de leurs pupilles respectives dépassait tout entendement. « Continuez, Griske, je vous en prie. » Aucune réponse, juste une respiration quémandant ses repères. « Bien. Nous nous passerons de vos services à l'avenir. Je vous conseille de ne pas essayer de nous recontacter. Partez, même. Je pense que ce serait une bonne idée que d'emmener votre petite famille loin d'ici, ailleurs... », fit l'homme en secouant sa main droite en l'air, comme si ses doigts repoussaient au loin une poussière sale et désagréable. Encombrante. Puis il s'avança vers la porte où se trouvait ses « collègues », passa entre eux et s'éloigna dans le couloir blanc. Roman tourna la tête vers son ombre sombre qui s’effaçait petit à petit. « JE N'AI PAS DE FAMILLE ! A CAUSE DE VOUS ! MUDAK ! MUDAK ! Mudak... » Sa voix se perdit dans l'air alors que ses mains s'agitèrent nerveusement pour dégager ses bras forts de l'emprise des aiguilles. L'infirmière qui venait de s'avancer auprès de son lit fut repoussée en arrière. A genoux au sol, elle supplia le personnel de venir l'aider à maîtriser le patient de la chambre 417. Ils durent se mettre à 5 pour canaliser cette rage folle qui semblait l'avoir gagné. La cicatrice fraîche qui parsemait son dos le brûlait, elle arrachait son âme, elle menaçait sa vie. Et elle le brûlerait sans doute encore et encore, lui rappelant chaque jour quel dessein il devait servir, quel but à atteindre il n'oublierait pas. (...)

1994 (31 ans) Une nouvelle fois, les dossiers tombèrent sur la table. Il devait trouver quelque chose. Un indice, un message, un signe. Il y avait forcément un moyen de mettre la main sur ces monstres, Roman en était persuadé. Les cendres de sa cigarette vinrent s'échouer sur la photographie du premier document ouvert. D'un geste rapide, il les balaya. Manquait plus que les seules traces qu'il avait entre les mains ne tombent en ruines. Soufflant un grand coup, il sursauta presque lorsqu'un contact froid vint tracer le chemin de sa cicatrice dorsale. L'homme balança sa tête en arrière. « J't'ai pas dit de partir ? », murmura-t-il d'un ton sec. « Hum, hum » fut la seule réponse qu'il obtint, avant que les lèvres de la femme avec qui il venait de passer une courte nuit ne viennent se déposer là où ses doigts avaient déjà laissé leurs empreintes. Roman secoua la tête. « J'ai du travail, il faut que tu partes. » Il se retourna, déposa brièvement ses mains sur ses épaules nues et la força à le regarder dans les yeux. « Maintenant. » Une moue se glissa sur les traits de sa dame. Elle n'avait pas passé l'âge de faire de telles choses ? « Il fait froid dehors », souffla-t-elle d'une voix qu'elle voulait certainement rauque et aguicheuse. « Ouais, on est en Norvège, pas aux Bahamas. » Des coups résonnèrent vers l'entrée de l'appartement spacieux. Poussant son interlocutrice vers la chambre où se trouvait ses affaires, le trentenaire lui intima d'un geste de se dépêcher tandis qu'il poursuivait sa route jusqu'au hall d'entrée. La porte s'ouvrit sur les hommes qu'il espérait voir venir taper chez lui un jour ou l'autre, jouant au fil des jours sur une patience qu'il n'avait pas. « On en a trouvé. » Ni une, ni deux, Roman s'affaira à ranger son arme dans sa poche, enfila veste et autre attirail et passa une dernière fois dans sa chambre, où il poussa la porte. Il s'avança vers sa conquête de plusieurs nuits déjà et déposa un baiser sauvage sur ses lèvres, avant de faire chemin inverse. «  Reste ici pour la journée, je te retrouve ce soir. » Cette fois-ci était la bonne : il allait élargir son trafic pour de bon et personne ne viendrait lui tirer dans les pattes. Personne. (...)

2000 (37 ans) « Où est-elle ?! » La voix de Roman venait de traverser les locaux. Chaque personne qui se trouvait dans son champ de vision n'avait pu échapper à son regard assassin, à cette rancœur qui se dégageait de chacun de ses mots et chacun de ses gestes. Cette amertume violente, elle n'était pas dirigée seulement vers eux, elle l'était également envers lui-même. Lui, l'incapable, le maudit, l'homme en qui il ne fallait finalement pas avoir confiance. Slava l'avait cru. Lorsqu'il lui avait dit qu'elle ne risquait rien ici, lorsqu'il lui avait assuré qu'il la protégerait, lorsqu'il lui avait promis qu'il garderait toujours un œil sur elle, même quand il n'était pas physiquement présent. Personne ne te fera de mal. Ces monstres ne te toucheront pas, je te le promets. Dans le grand entrepôt où le Norvégien l'avait poussée à accepter d'établir leur cocon, il avait juré que tout irait bien. Pourtant, ce n'était pas le cas. Ce n'était plus le cas. Les mains du trafiquant se mirent à trembler. Il n'avait pas encore aperçu son corps. Laissant son regard balayer une dernière fois les alentours, il se fraya un chemin à travers ses employés jusqu'à son appartement à l'étage. Déjà, il ressentait l'atmosphère froide, pétrifiante. Roman sentait qu'il s'était passé quelque chose de déroutant, il devinait avec une aisance qu'il aurait préféré éviter l'épreuve qu'avait endurée Slava. Les pas de Roman le guidèrent jusqu'à leur chambre en de grandes enjambées. On lui avait dit que son corps avait été laissé là. La nervosité frôlait sa volonté, elle la perturbait du bout des doigts. Son épaule rencontra un instant le mur, signe que son monde commençait déjà à ne plus tellement marcher correctement sans elle. Son cœur manqua un battement. Pour la première fois de sa vie, il détourna même le regard. Il avait à peine aperçu son visage éteint, son corps raidi et ses yeux clos. Il n'en avait presque pas eu le temps car son palpitant venait de mourir à son tour, il venait de la suivre, sans doute pour se raccrocher une dernière fois à ces sentiments qu'il avait éprouvés pour elle et qui n'avaient dorénavant plus aucun sens. Enfin, au bout de quelques minutes, l'ancien soldat s'approcha de la seule femme qu'il avait jamais aimée. La seule qui avait réussi à le comprendre, à l'écouter, à l'épauler. La seule pour qui il aurait tout abandonné si elle lui avait demandé. Mais elle ne l'avait pas fait. Jamais, à aucun moment, même dans les instants où elle avait émis le plus de réserves quant à son trafic. En aucun cas Slava n'avait laissé son appréhension prendre le pas sur leurs vies, sur leur couple ou sur la détermination de Roman. Cette femme possédait une force dont il avait toujours été le plus grand admirateur. Ses doigts vinrent enserrer les siens, complètement gelés. « Le mutant qui devait partir aujourd'hui pour l'Irlande s'est rebellé. On a essayé de le maîtriser, mais on a rapidement perdu le contrôle de la situation. Je- Je crois que votre femme- Slava- Madame Griske était dans son viseur depuis le début. Il n'a pas hésité à la chercher avant de s'en prendre à nous. Nous- nous avons tout fait pour tenter de la ranimer mais c'était trop tard quand nous sommes arrivés auprès d'elle... (…) Roman, je préfère vous prévenir : il a glacé chaque parcelle de sa peau et refroidi ses entrailles jusqu'à ne plus avoir qu'à la regarder convulser alors qu'il prenait le temps de lui geler le cœur. Vous feriez bien d'att... » Pétrifié, le trentenaire passa alors brusquement ses bras autour du corps inanimé. Sa respiration s'accéléra, affolant l'afflux sanguin au niveau de son cœur pour le coup bien trop vivant. « Slava, reviens. Reviens, tu peux pas me laisser, tu peux pas les laisser gagner... Tu te souviens de ce qu'on s'était promis ? De leur survivre. Et que tu me survivrais après avoir passé les 90 ans, tu t'en rappelles ? Réveille-toi, Slava, ne me laisse pas. T'es belle. Tu es tellement belle, tu l'as toujours été. Tu peux pas... », s’essouffla-t-il au creux de son oreille. Je t'aime, pensa-t-il, incapable de prononcer ces mots qu'il n'avait même pas eu le temps de lui dire assez souvent de son vivant. Un sanglot vint bouleverser tout son être. D'un geste à la fois doux et tremblant, ses doigts abîmés caressèrent le vêtement ample qui recouvrait le ventre légèrement rebondi de sa femme. Ils n'avaient rien dit, à personne. Ils avaient l'intention de garder le secret jusqu'à ce que ce soit aussi évident que le nez au milieu de la figure. C'était surtout Slava qui voulait garder la surprise. Comme elle n'avait pas pu lui cacher la nouvelle trop longtemps à lui, elle avait décidé de se jouer des autres un peu plus longtemps : Roman avait senti que quelque chose chez elle était différent. Observateur, il l'était, encore plus lorsqu'il s'agissait de Slava. Dès qu'elle se trouvait dans les parages, difficile pour lui de ne pas avoir envie de lui accorder toute l'attention dont il était capable, de lui prouver qu'il pouvait tout oublier pour n'avoir d'yeux que pour elle. Sans doute les séquelles d'une famille russe qui n'avait pas pour habitude de se préoccuper de ce que pouvait ressentir ses membres. Le trafiquant releva avec une délicatesse que Slava seule avait eu la chance de découvrir derrière cette carapace féroce qui le caractérisait le tissu gris. La peau blafarde qui lui apparut dissuada son regard de rester trop longtemps tourné dans cette direction. Inspirant profondément, sa paume brûlante rencontra l'épiderme glacé. Ce fut à ce moment précis que ses yeux s'embrumèrent, mais aucune larme ne vint cisailler ses joues. Sa vision se troubla jusqu'à ce que ses lèvres ne viennent s'échouer sur celles de Slava. « On se retrouve plus tard », cracha-t-il avant de se reculer du lit, de s'élever en direction de l'entrée de la chambre et de laisser son poing, ses phalanges et sa pauvre carcasse venir s'achopper contre le béton du couloir, jusqu'à ce que plusieurs de ses hommes ne forcent l'entrée de son appartement et ne viennent l'empêcher d'étaler un peu plus de son sang sur les murs tristes des lieux. (...)

2003 (39 ans) Son bras encercla le cou de la blonde. Brutalement, sauvagement, subitement. Ne lui laissant aucune nouvelle chance de lui échapper. « Tu sais que tu m'as manqué », vint-il murmurer à son oreille d'une voix douce, bien trop douce pour lui. Son emprise se resserra encore un peu. Au fond, il savait qu'elle pouvait lui filer entre les doigts sans prévenir. Alors, il vint écraser la crosse de son arme contre sa tempe avec violence, soutenant ensuite son corps qui menaçait de s'effondrer au sol. (…) « Bienvenue à la maison ma belle » furent les premiers mots que prononça Roman à l'égard de Charlotte lorsqu'elle rouvrit enfin les yeux. Ses lèvres se courbèrent dans un sourire froid, glacial, diabolique. Rehaussant ses lunettes, le presque quadragénaire s'approcha d'elle alors qu'elle menaçait de repartir dans un sommeil plus ou moins profond. « Non, non, on reste avec moi... », murmura-t-il près de son visage alors que sa main venait caresser doucement sa peau fraîche. Ce n'était pas encore qu'elle aurait la chance de fermer à nouveau les yeux. « Il faut que tu me parles de toi, Charlotte, il faut que tu me dises où tu étais passée ces dernières années, ce que tu as fait durant tout ce temps loin de moi. Je veux tout savoir, je veux tout entendre. CHARLOTTE », hurla-t-il soudain, alors que les paupières de la jeune femme souffraient de ne pas pouvoir se fermer complètement, la voix sauvage et rauque de Roman empêchant le geste. Se rapprochant à nouveau d'elle, son pouce vint creuser sa joue droite tandis que le reste de sa main façonner l'autre côté de son visage d'un trou douloureux. « J'ai dit qu'on ne fermait pas les yeux, Charlotte, non ? Ce n'est pas ce que je viens de dire ?! », hurla-t-il dans son tympan droit avant que son poing ne vienne s'échouer avec une violence non-contrôlée dans le ventre de la blonde. Inspirant un grand coup, le russe se recula du centre de la pièce où sa victime venait de pousser un cri sourd, étouffé par l'endroit où ils se trouvaient, sous terre, dans son espèce de bunker où il n'avait cessé de chercher à mettre la main sur ces mutants qui avaient gâché sa vie. Un rire s'évada de ses lèvres. Roman sentait l'adrénaline filtrer dans ses veines, son cœur, son esprit. Ça lui redonnait une fougue qu'il pensait avoir laissé filer avec le temps. Ça le plaçait dans une position de force dont il n'avait plus osé rêver depuis un bon moment. Doucement, ses pas le guidèrent près de sa captive. Sa main glissa dans ses longs cheveux, savourant ce contact salvateur, avant de tirer d'un coup sec sur ces derniers pour l'obliger à courber la tête. Là, ce regard, cet air sauvage et menaçant qu'elle avait au creux de ses iris grisés, c'était ça qu'il voulait voir. « Voilà, on y est, tu me reconnais, j'ai cru que ça n'arriverait jamais. » Ses lèvres desséchées par l'ivresse de la réussite et de la satisfaction vinrent se déposer sur le front brûlant de Charlotte. Cette dernière tenta en vain de se dégager de cette marque d'« affection » impromptue. Secouant la tête, Roman s'en alla tirer une chaise qui se trouvait à quelques pas avant de prendre place face à la mutante. Le long regard rageur et silencieux qu'ils échangèrent alors en disait long sur les prochaines semaines qu'ils allaient vivre. Mais le russe n'était pas prêt de lâcher l'affaire, non, pas à présent que son plan commençait tout juste à paraître évident et tangible, sûrement pas.