Monster.

|►   La nuit était froide. Glaciale même. Il ne neigeait pas, mais le vent balayait l’asphalte pour le recouvrir d’une fine couche de givre. Il était tard, l’heure du couvre feu était dépassée depuis bien longtemps, mais Malachi savait ce qu’il faisait. Il était venu en moto, avait ôté sa plaque d’immatriculation, et savait qu’au moindre pépin, il pourrait rouler jusqu’à l’extérieur de la ville sur des kilomètres. Etonnement, il était confus, tendu, mais il n’avait pas peur. La peur l’avait quitté au moment même où il avait pris sa décision. Ça devrait être Elle ou Lui. Ce serait la huntress ou sa propre mort. Dans sa poche, il sentait le métal froid de l’arme qu’il s’était procuré auprès de Seth. Ce dernier, s’il était intrigué, ne s'était pas permis de lui poser la moindre question, se contentant de lui prodiguer les conseils de base : porter des gants quand il tirerait, ne pas oublier la sécurité, ne pas chercher à cacher le corps : avec la bataille ouverte entre les mutants et les hunters, il n’y avait plus besoin de se prendre la tête : si sa cible faisait partie d’un des deux camps, l’affaire serait vite classée. Malachi inspira profondément, faisant les cent pas dans l’impasse où il se tenait, vérifiant son téléphone toutes les cinq minutes. Elle viendrait, bien sûr qu’elle viendrait. Elle tenait trop à lui pour qu’il en soit autrement. Malachi n’avait prévenu personne de sa décision : les taupes pouvaient être partout, elles pouvaient même l’être sans le savoir, alors il avait gardé son projet pour lui. Même Evangeline n’était pas au courant. Si cela tournait mal, il ne pourrait s’en prendre qu’à lui-même.

Grâce à ses nombreux contacts d’Uprising, Malachi avait pu faire un listing de tous les chasseurs de Radcliff, ou en tout cas une liste la plus exhaustive possible : il y avait les hunters « célèbres », qui s’affichaient sans complexes, comme les Lancaster, les Morren ou encore les Callahan, et il y avait quelques … Surprise, comme Ezekiel Blackwell.  Malachi connaissait bien le médecin de l’hopital de Radcliff, et c’était senti presque trahi de découvrir l’identité réelle de Zeke. Bien sur, au sein de son propre établissement, il ne pouvait rien faire, et Mal en avait pris son parti, tourmentant l’homme de science à la moindre de leur rencontre, insidieusement, sans que Zeke ne sache avec certitude que Malachi fut la source de ses malaises. Et puis un jour où il s’était retrouvé dans le bureau du docteur Blackwell, ce dernier dut sortir précipitamment du bureau pour s’occuper d’un déchoquage, et le mutant en avait profité pour faire le tour du propriétaire : il vida les tiroirs, ouvrit les placards, les dossiers, dans l’espoir d’avoir des informations à transmettre à l’organisation, mais rien. Le bureau était vide. Il allait d’ailleurs quitter la pièce quand il entendit le téléphone portable d’Ezekiel vibrer dans sa poche de blouse, qu’il avait oublié sur le dossier de sa chaise. Quand il débloqua la page d’ouverture de l’appareil, il faillit lacher le téléphone. Il y avait un nom, un nom bien connu du professeur, et devant, une simple question, lapidaire, destructrice : « Tu viens chasser avec nous ce soir ?». Il n’eut pas besoin de plus, et rentra chez lui sans demander son reste. Alors que la révélation l’avait giflé en plein visage, il s’enferma dans son bureau chez lui, toute l’après midi, à remuer le passé de la chasseuse, tout ce qu’elle avait éludé, qu’avec un peu d’acharnement, on pouvait trouver : son enfance, sa décente aux enfers, son hospitalisation … Puis sa carrière. Elle avait tué partout dans le monde, sans logique apparente, mais sans aucune interruption : elle  avait chassé pendant plus d’une dizaine d’années sans jamais être inquiétée. Il n’en revenait toujours pas, et alors qu’il se prenait la tête dans les mains, il fut pris d’un terrible doute : et si … ?  Cette après midi là, il appela Ellie pour qu’elle lui rende un coup de main : il lui fallait retrouver des factures, des traces de dépenses en écosse, il y a 7 ans de ça, sur le compte d’une certaine personne. Ellie n’avait pas mis une demi heure pour lui répondre, et ce qu’elle avait trouvé fit gronder le tonnerre sous le crâne de Malachi : Elle avait été là. ELLE était LA ce soir LA. Elle faisait partie des hunters de l’attentat de Cardiff. Elle avait participé à ça, elle l’avait séparé de sa femme pendant 7 ans. Elle lui avait peut être même tiré dessus. Il devait faire quelque chose. Il ne pouvait pas rester sans rien faire.

Sa montre sonna deux heures du matin, alors qu’une ombre glissait en sa direction. Un sourire triste s’étira sur ses lèvres, alors qu’il s’avançait vers elle. Elle était venue. Elle était venue mourir et n’en était pas consciente. Elle n’avait fait que répondre à un texto rapide, pressant : «  Ai un gros pb. Rejoins moi à Turner Lane ce soir, je te fais confiance »

- Merci d’être venu. Ce ne sera pas long, promis.

Il ne lui expliquerait rien, elle mourrait sans savoir pourquoi lui, et pas un autre. Peut être lui parlerait il de Cardiff après avoir appuyé sur la détente, mais il n’était pas dans un film, il n’allait pas avoir une conversation à cœur ouvert avec sa némésis avant de la tuer. Il était suffisamment secoué comme ça pour prendre le risque qu’elle lui retourne le cerveau. Il était prêt, avait déployé son don dans toute sa grandeur : si l’arme ne suffisait pas, il la ferait mourir de chagrin, ou de peur. Il en était capable. Sans attendre les premières politesses, il sortit le pistolet de sa poche alors qu’elle était à un moins d’un mètre de lui, pointant le canon de l’arme sur le front de la jeune femme, alors qu’il s’était emparé de son aura pour l’anesthésier totalement.

- Nous nous sommes mentis Sloane, et je me suis trompé sur toi. C’était une erreur. Je n’aurais jamais du te faire confiance.

Son accent écossais était terriblement prononcé ce soir. Peut être se souviendrait telle du jeune mutant qu’elle avait tenté de tuer, ce soir là. Et de son fantome venu réclamer vengeance….

Monster.

|►   Malachi dévisageait Sloane qui se tenait devant lui, frigorifiée, immobile. Bien sur, elle n’avait pas vraiment d’autre choix que d’être immobile, il l’avait complétement paralysé. Même si elle avait toutes les raisons du monde de réagir, bouger, se jeter au sol ou sur lui, mais il l’avait vidé de toute raison de faire ça. Ce n’était pas dur pour lui, en revanche, tenir cette arme braquée sur elle lui était insupportable. Peut-être même qu’elle verrait qu’il tremblait, mais il espérait qu’elle mettrait ça sur le compte du froid. Quand elle prit la parole, sa gorge se noua, et il secoua la tête sans rien dire : c’était ça le plus tragique dans cette histoire, il s’était vraiment lié d’amitié avec elle. Il appréciait sa bonne humeur, son bon gout pour la musique, sa simplicité. Elle lui avait été d’une aide précieuse, sans le savoir, pendant ses derniers mois : elle lui avait permis de tromper la solitude, de rire de choses légères, de ne pas cogiter constamment. Elle était marrante, vive, intéressante, tout ce qu’il pouvait aimer chez un être humain. Ils avaient passé des journées, des nuits entières ensemble, comme deux amis, presque deux membres de la même famille. Et elle l’avait trahi. Pire que ça, elle avait menti, tout ce temps, en éludant cette partie de son identité qui était pourtant le but même de son existence. Mais Mal’ n’était-il pas un peu hypocrite de lui en vouloir pour ça, alors que lui-même ne lui avait jamais parlé de son don ? Peut-être bien. Mais si Sloane lui avait posé la question, il ne lui aurait pas menti, il le savait. Alors qu’il était à peu près sur qu’elle ne lui aurait pas dit la vérité, s’il lui avait demandé. Il en était persuadé. Et maintenant, c’était de sa faute. Il était tout aussi déçu qu’elle. Sauf que c’était lui qui pointait son arme sur elle.

Une bourrasque de vent hurla dans la petite allée obscure, ébouriffant la chevelure sombre du mutant qui plissa les yeux en entendant, à moitié étouffée, la question de Sloane. Il frissonna, mais pas à cause du froid : c’était la question de a jeune femme, toujours stoïque, qui faisait dresser ses poils sur ses bras et sur sa nuque. Il pencha la tête sur le côté avec un air triste, parce qu’il l’était, vraiment. Maintenant toujours son emprise émotionnelle sur la jeune femme, drainant la moindre goutte de colère et d’agressivité en elle, il répondit doucement, presque en murmurant à son tour :

- Tu ne te souviens vraiment pas alors ? Ou alors tu refuses de te souvenir ?

Un soupir, alors qu’il devait se faire violence pour ne pas baisser son arme et la jeter par terre. Elle avait du blesser, mutiler, occire tellement de monde qu’elle ne se souvenait pas de tous ceux à qui elle avait oté la vie. Ils n’étaient peut être que des numéros pour elle. Bon sang, ça lui donnait le tournis : après tout quel âge avait-elle à l’époque de Cardiff ? 21, 22 ans à tout casser ? Elle était à peine sortie de l’adolescence que déjà, elle traquait. Ça lui donnait envie de vomir. Alors il reprit, d’une voix calme, malgré l’émotion vibrante qui y transparaissait :

- C’était moi. Le mutant que tu visais ce soir là, c’était ma femme. Elle est morte. Et toi, où l’un de tes acolytes, vous m’avez tiré dessus. J’ai perdu ma jambe. Le souci …

Il fronça les sourcils, serrant plus fermement l’aura de la jeune femme entre ses « mains », il voulait qu’elle sente, le désespoir, la peur, la solitude qu’il avait vécu pendant 7 ans, quotidiennement, à cause d’elle. Et il ne doutait pas un seul instant qu’il retrouverait ses émotions dans l’aura de la jeune femme. Et qu’elle saurait que cela venait de lui :

- C’est que ce n’était pas elle, la « dégénérée » la plus dangereuse du couple …

Monster.

|►  
Elle ne dit rien. Elle ne dit rien parce qu’elle ne se souvient pas. Malachi le voit dans son regard, ses yeux cherchent vaguement dans le ciel, comme un enfant qui cherche la solution d’une de ses table de multiplication mais non. Rien ne vient. Elle ne se souvient pas de cette nuit là, mais ne semble pas nier non plus. Elle y était surement, elle ne cherchait même pas à se dédouaner, seulement, elle n’en a aucun souvenir. Elle s’en ficherait, probablement, si elle n’avait pas le canon de son flingue pointé sur le front. Le pire peut être, c’est qu’elle ne fera même pas semblant de s’excuser, elle ne levera pas des yeux plein de remords dans les siens. Aurait il pu lui pardonné, si elle lui avait demandé ? Il ne savait pas, et de toute façon, Sloane ne s’excusait jamais. Elle ne s’excusait pas d’être à la bourre pour le café, elle ne s’excusait pas de renverser du vin sur le tapis, et elle ne s’excusait pas de l’avoir rendu infirme et de l’avoir privé de sept années de sa vie. Au final, tout cela réagissait à une logique implacable. Sloane était Sloane, dans toute sa dimension humaine et monstrueuse.

Il aurait voulu ouvrir la bouche, lui demander pourquoi, lui demander si elle avait fait exprès, si il était le prochain sur sa liste, si d’autres savaient pour lui. Mais de toutes façons, elle dirait rien, il en était intimement convaincu : il ne connaissait que trop bien la version lumineuse de la jeune femme pour ne pas deviner jusqu’où sa noirceur pourrait aller. Alors il préféra rester silencieux, soutenant son regard, la fixant se décomposer lentement aux rythmes des angoisses qu’il lui instillait, de la peur, du désespoir. Il n’avait eu aucun mal à trouver tout ça en Sloane, ça avait même été tellement facile qu’il se dit qu’elle n’avait probablement pas eu une vie bien heureuse, au final. Et il ne lui ferait pas la grâce d’une mort extraordinaire. Elle mourrait d’une balle dans le crâne, sans mise en scène grandiose, sans message peint avec son sang sur le mur, sans éclat de voix ni performance. Elle mourrait comme des centaines de gens meurent tous les jours. Par vengeance, rattrapés par leur passé.
Elle pouvait lui lancer tous les défis, toutes les moqueries du monde, il lisait dans les yeux de la chasseuse qu’elle savait. Elle savait que c’était la fin, qu’il ne reculerait pas, pas cette fois ci. Qu’il ne prendrait jamais le risque de la laisser partir, maintenant. Elle serait une menace pour lui, mais surtout pour sa femme, ses amis. Sa cause. Lui le professeur, le grand maladroit, le timide, le rêveur, le musicien, c’était lui qui tenait ce foutu pistolet entre ses doigts, et qui s’apprêtait à tirer. Il allait trahir ses idéaux pour une très ancienne promesse. Est-ce que ça le rendrait plus heureux ? En dormirait il mieux la nuit ? En tirerait il la moindre fierté ? Il n’en était même pas sûr et pour l’instant, ça ne comptait pas. Tout ce qui comptait, c’était qu’elle meure. Ses doigts débloquèrent la sécurité sur l’arme dans un « clic » qui lui parut monstrueusement bruyant dans le silence de la nuit, alors qu’il se pinçait les lèvres jusqu’à ce qu’elles disparaissent dans une minuscule ligne pâle. Ses pupilles n’étaient plus que deux têtes d’épingles, rétrécis par l’adrénaline. Il allait tirer. Il tirerait. Et s’en serait fini de Sloane St James.

Quand le coup partit, il n’y eut pas un bruit dans la ruelle, en dehors du petit bruissement mécanique de la douille tombant sur le sol : Seth avait bien préparé son coup, et l’arme était dotée d’un silencieux particulièrement efficace. Malachi n’eut pas le courage de viser la tête de Sloane, craignait que l’image ne le hante pendant des nuits entières. Aussi, il avait baissé légèrement le canon, et avait tiré dans la poitrine, à de multiples reprises. Il avait vidé son chargeur sans même s’en apercevoir. Sloane tomba en avant, le fixant dans sa chute, mais il se refusait à lui dire quoique ce soit. Ses lèvres étaient scellées, et seul son regard, dur, parlait : tu mourras seule, dans le silence de la nuit. Dans le froid. Comme j’ai cru mourir il y a sept ans, comme Evangeline a cru mourir il y a sept and. Il jeta l’arme sur le sol, et se retourna sans un autre regard sur la jeune femme, les poings profondément enfoncés dans les poches. Il tremblait. Il chevaucha sa moto sans atteindre, s’éloignant de la ruelle dans la nuit, la laissant là, sans aucune autre forme de procès. Cette nuit-là, Malachi Porter rentra chez lui sans croiser la moindre patrouille. Il rangea sa moto dans son garage, quitta ses chaussures de marche, se déshabilla pour retrouver la peau chaude de son épouse, qui dormait encore paisiblement. Il vint se blottir contre elle, calquant sa respiration sur la sienne, tellement calme. Il n’arriverait pas à dormir, pas tout de suite, mais son contact lui faisait du bien. Il ferma les yeux avec le sentiment que quelque chose d’important venait de se passer. Une page s’était tournée, il avait descendu l’un des grands méchants loups de son histoire. Et tant pis si ce dernier avait l’apparence de la plus gracieuse des biches …