La lumière blafarde des néons et la fraîcheur du sol en béton. La vieille laine de sa couverture, les bleus sur sa peau, la bouteille d’eau sous son lit. Son pull qui s’effiloche, ses chaussettes qui se déchirent, son regard qui se ternit. Une peluche sale entre ses doigts trop pâles, et la rage au fond du cœur. C’est ça, son quotidien. C’est ça, sa vie toute entière. Des trous dans ses fringues et puis son âme. Des cicatrices à peine refermées sur l’épiderme, comme une fresque de son histoire. Et une plaie béante au milieu de la poitrine, à vif et à sang, qui s’élargit un peu plus à chaque jour qui passe. La gamine attend. Elle ferme les yeux, et ses phalanges se mettent à trembler face aux images qui dansent sous ses paupières. Les cris, les pleurs. C’est imprimé, là, au fer rouge. Quelque part sur son dos ou bien ses bras, dans un coin de sa tête ou au creux de son ventre. Sur le visage de la petite fille qui supplie en son for intérieur, et sur les mains de celle qui hurle de rage à s’en péter les cordes vocales. Sur sa chair, son sourire, sous ses ongles et dans le fond de ses prunelles. Sur ses épaules osseuses, ses lèvres sèches, ses mèches brunes et ses mâchoires serrées. C’est là, partout. Les os brisés, la peau déchirée, les cigarettes écrasées. La douleur reste palpable, d’heure en heure, à chaque seconde. Ça la quitte jamais. Même quand ils s’excusent, quand ils disent qu’ils veulent la sauver, quand ils font mine de la bénir. C’est toujours là, avec elle.

Parfois, Lyudmila, elle se demande. Est-ce que Dieu existe ? Puisque c’est en son nom qu’on lui fait endurer la souffrance, elle voudrait savoir. Elle voudrait une preuve que tout ça n’est pas le fruit du néant. Elle voudrait pouvoir se dire qu’y a une bonne raison sans avoir l’impression de se mentir. Parfois, elle ferme les yeux et elle joint ses mains pour prier. Elle lui demande. T’es là ? Pourquoi tu me fais ça ? Est-ce qu’ils ont raison ? Est-ce que je suis un monstre ? Est-ce qu’ils me sauveront ? Y a jamais de réponse. Elle attend, encore et toujours. Rien ne vient jamais. Elle commence à se dire que rien ne viendra jamais. Elle est prisonnière, pour rien. Elle est martyr, pour rien. Elle saigne et elle crie et elle crève. Pour rien. Y a des jours où elle voudrait mettre un terme à tout ça. Elle voudrait franchir le point de non-retour – elle voudrait mourir, pour ne plus avoir mal. Mais faut croire qu’elle est trop têtue pour ça. Son cœur refuse catégoriquement d’arrêter de battre. Alors elle endure. Et quand c’est trop, elle s’échappe. Elle se laisse aller, et elle s’envole vers d’autres horizons. D’autres yeux. Elle joue au passager invisible et elle profite d’un temps de répit vécu au travers d’un corps qui n’est pas le sien. Le retour à la réalité est toujours brutal. Le plus souvent, c’est un éclat de douleur qui la ramène. La gamine se réveille, la peau fumante sous une cigarette, le goût de rouille entre les dents, le claquement d’une ceinture dans le dos. Ça se finit jamais.

Elle rumine, Lyudmila. Elle forge une armure faite de ses larmes et de sa rage. Ses veines empoisonnées par la soif de vengeance, son cœur se remplissant de fer. Lyudmila veille. Lyudmila patiente. Son heure viendra. Et le monde entier paiera.

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Un sursaut. On la secoue, on lui hurle dans les oreilles, on la tire d’un sommeil déjà beaucoup trop agité. Face à elle, son frère, couvert de sueur et de suie. Elle met quelques secondes à le reconnaître, son visage défiguré par la panique. Il crie, elle comprend rien. Il la force à se lever, elle se laisse faire. Son frère, c’est le seul à ne jamais l’avoir traitée comme un monstre. Celui qui risquait les représailles en lui rendant visite, en lui apportant à boire et à manger en douce. Le seul Kovalenko qui n’est pas encore tout à fait cinglé. « Artem ? Qu’est-c’qui se passe ? » Debout, elle titube. Son corps est encore engourdi, et elle n’a pas assez de forces pour tout assimiler. Il le sait, alors il l’attrape dans ses bras en se dépêchant de sortir. « Mais qu’est-ce que tu fais ? Artem ? » La gamine est incapable de saisir ce qui se passe, et ça commence franchement à lui faire peur. Elle voit le regard déterminé de son aîné, et la force avec laquelle il avance sans perdre une seconde. « Artem ! » Il daigne enfin poser ses yeux sur elle, mais c’est trop tard. Elle a senti l’odeur de la fumée et la chaleur qui vient lui lécher la peau. Y’a des tons rouges et oranges qui ondulent devant ses prunelles. Sa bouche s’ouvre, mais aucun son ne s’en échappe. Elle observe le spectacle qui s’étend derrière le dos d’Artem. L’incendie qui ravage tout sur son passage.

« Lâche-moi. » « Non. Faut qu’on avance. » Sans réfléchir, elle se projette elle-même vers le sol pour quitter les bras de son frère, s’écrasant sur le bitume dans un bruit sourd. Mais elle s’en fiche. Les genoux écorchés, elle se redresse tant bien que mal, continuant d’admirer les flammes devant eux. « C’est toi ? » Elle connaît la réponse sans avoir besoin de l’entendre. Mais elle peut pas s’empêcher de la poser. Elle a envie de l’entendre résonner à ses oreilles. Il se place à ses côtés, sans un mot. Elle est hypnotisée par ce qu’elle voit. Leur maison, en train de s’effondrer. Cette putain de maison, dans laquelle elle n’avait plus le droit de se balader. Cette putain de maison et sa putain de cave. La putain de prison qui l’a retenue pendant onze longues années. Elle n’a que peu de souvenirs de l’extérieur, puisqu’elle n’avait que cinq ans quand on l’a enfermée. Cinq ans seulement, quand on a découvert sa mutation et décrété qu’elle était une abomination. Cinq ans seulement et une innocence arrachée. Alors elle veut voir ces murs se consumer. Elle veut voir son cauchemar réduit en cendres – littéralement.

Son regard scanne les alentours, à la recherche de silhouettes qu’elle connaît. Celle de son père, celle de sa mère. Elle les cherche, sans succès. Sa tête se tourne vers Artem, qui serre les mâchoires. Il a compris sans qu’elle le demande. « Ils ont pas dû réussir à sortir. Viens, maintenant. » Il attrape sa main, reprenant sa marche pour s’éloigner au plus vite. Elle suit ses pas en silence, assimilant doucement ce qui est en train de se passer. Il a fait ça pour elle. Il l’a sauvée. « Merci. » Sa voix est basse, mais il l’a entendue puisqu’il effectue une légère pression sur sa main en guise de réponse. Son Enfer touche à sa fin. Elle peut être libre, pour la première fois de sa vie. Un sourire se faufile jusqu’à ses lèvres gercées, les étirant finement. Elle se jure de ne plus jamais être contrôlée. Ne plus jamais être malmenée. Elle ne laissera personne la traiter comme un monstre à nouveau. Plus jamais.

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« On s’en va. » Lyudmila lève la tête, abandonnant le déchiffrage intensif dans lequel elle s’est lancée. Lire s’avère être une tâche beaucoup plus difficile qu’on aurait pu le croire. Pourtant elle persiste, cherchant continuellement à s’améliorer, d’autant plus que ça l’aide à perfectionner son anglais. Peut-être que Shakespeare est simplement trop compliqué pour une débutante comme elle. « Où ça ? » Artem ne lui répond pas. Il répond jamais. Il se contente de fourrer des affaires dans un sac de sport, ses fringues et celles de sa cadette se mélangeant en vrac. Il arpente la pièce rapidement, attrapant tout ce qui se trouve sur son passage pour les ajouter aux bagages. Mila connaît ce regard. C’est le même que le jour où ils ont fui l’Ukraine. Le même que le jour où il l’a sauvée.

Mâchoires serrées, elle se redresse pour venir se planter devant son frère, bien décidée à le faire parler. « Tu fais quoi ? » Il soupire, plantant finalement son regard dans le sien. « J’ai dit on s’en va. » « Pourquoi ? Tu veux qu’on aille où ? » Elle le voit crisper ses poings, détournant les yeux. Il ne parlera pas. Il n’est qu’un mur, qui refuse de lui expliquer ce qui se passe. Toujours en train de faire en sorte qu’elle le suive, sans jamais lui donner les raisons de ses agissements. La gamine est fatiguée. Elle veut pas partir. Elle veut pas quitter cette vie qu’ils commencent tout juste à se bâtir. Il la pousse doucement pour continuer à empaqueter leurs affaires, et elle croise ses bras contre sa poitrine en se tenant droite. « Je pars pas. » Pas de réponse. Il continue son manège. « Artem. Je. Pars. Pas. » Chaque syllabe sonne comme un coup, et il se retourne enfin pour lui faire face. En quelques pas, il la rejoint pour attraper son visage entre ses mains, ses prunelles dures la fixant. « J’te demande pas ton avis, Mila. On s’en va. » D’un geste brusque, elle se dégage de son emprise. « J’veux pas. Pourquoi tu veux tout gâcher ? J’commence à parler anglais correctement, j’sais écrire quelques trucs et j’apprends à lire d’mieux en mieux. On est bien ici. Y’a des gens comme moi, et personne essaie d’nous faire du mal. J’veux pas partir. S’tu t’en vas, j’viendrai pas. » Elle voit les traits de son aîné se durcir à mesure qu’elle parle, et il finit par attraper son poignet en la toisant d’un air autoritaire. « J’sais que tu veux rester, mais on peut pas. Faut qu’on parte, tout d’suite. Et j’te laisse pas le choix. J’sais que ça te plaît ici, mais t’es pas en sécurité. J’te laisse pas rester. Alors tu te bouges de prendre tes trucs, et on se casse. Me force pas à t’porter pour t’obliger à me suivre. Tu sais que j’le ferai. » Elle sait. Alors elle le gifle, pour qu’il comprenne à quel point elle lui en veut. Et puis elle fait ce qu’il lui a demandé, rassemblant ses affaires pour les jeter dans un sac. Elle veut pas quitter New York et ce quotidien auquel elle s’habitue à peine. Mais elle n’a pas le choix. Elle ne l’a jamais eu, et même Artem ne veut pas le lui laisser. Elle commence à croire que la liberté n’est qu’un mythe. La liberté, ça existe pas. Pas dans la vie de Lyudmila.

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L’échine secouée par des tremblements incontrôlables. Un filet de sueur recouvrant son épiderme. La gorge tellement nouée que l’air a du mal à s’y frayer un chemin. Les muscles crispés au poing de lui filer des crampes. Elle ramène ses genoux contre sa poitrine et enroule ses bras autour de ses jambes, tentant de se calmer. Comme trop souvent, elle s’est réveillée en hurlant. Comme trop souvent, son sommeil est perturbé par des cauchemars récurrents. À croire qu’elle s’en débarrassera jamais. À croire que son passé sera toujours là pour la hanter. Elle essaie de s’en détacher, pourtant. Elle se plonge dans l’huile de moteur en faisant comme si sa vie était tranquille. Elle fait des sorties en jouant à la fille tout à fait normale. Et puis elle se déchaîne au kick-boxing en évacuant toute sa rage, elle refuse de faire confiance à qui que ce soit, elle voit les fantômes du passé qui dansent au fond des yeux de son frère. Elle peut pas jouer la comédie. Elle est pas normale, elle est pas n’importe qui. Elle est une putain de mutante. Elle fait partie des opprimés, de ceux qu’on traque et qu’on extermine. Sa seule faute est d’exister. Alors elle les déteste. Les chasseurs, les anti-mutants, les bourreaux. Tous ceux qui font de leurs vies un Enfer, tous ceux qui veulent leur faire la peau. Elle veut les détruire, les cramer tous autant qu’ils sont, leur faire payer. Elle est une mutante, ouais. Et elle compte bien s’en servir.

La cause rebelle est ce qui compte le plus à ses yeux. Elle a soif de vengeance, et elle est prête à tout pour ça. Le pire comme le meilleur. Les Uprising la comptent parmi ses rangs parce qu’ils sont le seul mouvement de défense. Lyudmila est une radicale. Lyudmila est une bombe nucléaire prête à l’emploi. Sa maîtrise de son don se perfectionne de jour en jour, et elle veut l’utiliser pour espionner ses ennemis à leur insu. Elle veut les consumer de l’intérieur. Elle veut qu’ils saignent, tous autant qu’ils sont. Lyudmila n’a plus de limites. Lyudmila est un putain d’ouragan, et elle compte tout pulvériser sur son passage.