Aujourd'hui, tu vas enfin pouvoir sortir de cette chambre. T'as l'impression d'être redevenu un gosse qui va pouvoir retrouver sa liberté après avoir été trop longtemps gardé prisonnier d'une salle de classe ou de l'attention exagérée de ses parents, mais c'est le cas. T'as hâte. Depuis tes jours, t'as qu'une seule idée en tête : la retrouver. Elle, cette femme des urgences, celle dont le visage est le dernier qui t'est apparu avant que tu sombres dans ton espèce de coma. Elle t'a sauvé la vie. En général, personne n'aurait songé à le faire. Tu saisis pas très bien pourquoi, quand on sait que tu agis d'une certaine façon pour priver les autres du malheur (même si tes techniques pour ne semblent pas convenir à tout le monde), mais elle, cette inconnue, elle n'a pas hésité. Tu n'as pas vu la moindre question traverser son regard lorsqu'on l'a interpellée pour qu'elle te porte secours, elle a juste inspecté les dégâts, et elle s'est mise à chercher une solution pour que tu t'en sortes presque sans séquelle, au cœur de toutes les connaissances que ses années d'études ont dû lui permettre d'accumuler. Ce sont les dernières images dont tu te souviens, les dernières suppositions qui t'ont traversé l'esprit avant que tes paupières ne deviennent trop lourdes à maintenir élevées. T'as besoin de la retrouver. T'as envie de la recroiser au détour d'un couloir, même si tu sais pas encore très bien ce que tu vas pouvoir lui dire. Tu trouveras. T'es même certain que ça te viendra avec un naturel fou dès que t'auras fait rouler ton carrosse jusqu'à elle...  Enfin, carrosse, pas vraiment, juste ce fauteuil roulant qu'on est en train de t'amener près de ton lit. Il paraît qu'il va falloir attendre encore un peu avant de se remettre à marcher ; ça te réjouit. Tant, que t'adresses ton plus beau regard glacial à l'infirmier lorsque ce dernier te répète (encore) les quelques précautions à prendre une fois qu'il t'aura installé sur le siège à roulettes géantes. Ça te débecte de devoir t'asseoir là-dessus, tu te sens réduit à un état médiocre qui ne te correspond pas, mais tu acquiesces avec un petit sourire que tu veux compréhensif, sérieux, tel le manipulateur que t'es. Plus vite tu feras mine d'avoir pris conscience de ce qu'il est en train de te dicter de son petit air bienveillant, plus vite il t'aidera à sortir de ce lit qui te rebute et tu pourras enfin partir en quête de la rousse. Lorsque les bras de l'infirmier te libère enfin, tu savoures l'instant. Tu te réajustes sur le fauteuil, et tu réalises que tes jambes auraient pas pu te tenir debout bien longtemps. Tu sens qu'elles sont encore faibles, les blessures infligées par le géant blond vont mettre un certain temps à te foutre la paix. Tu grognes doucement, dans le même temps que tu déposes tes mains sur les prises métalliques de chaque côté de ton siège, et tu fais rouler une première fois le fauteuil. La sensation est étrange, bouger autant et aussi vite est un renouveau que tu ne pensais pas avoir à connaître après ta sortie de ce lit d'hôpital, mais, au final, si. Tu t'exerces encore à un ou deux essais, le temps de t'habituer à cette sensation étrange de planer plutôt que de marcher. Puis tu t'élances. En théorie, t'as pas le droit de t'évader du couloir qui borde ta chambre, mais t'es persuadé que l'infirmier n'a pas tourné la tête une fois la sortie de la pièce passée pour rien. Dans ton jargon, on appelle ça « laisser le champ libre ». Et si c'était pas le cas, tu te dis que c'est tout sauf ta faute : s'il fait mal son boulot, c'est pas ton problème. Comme si t'en avais quelque chose à foutre. Tes pensées sont déjà ailleurs, de toute manière. Même si, avec ce fauteuil, tu perds la moitié de ta taille initiale, si ce n'est plus, tu guettes le moindre signe distinctif de la présence de la médecin rousse dans les parages. Tu passes un premier couloir, un second, un autre, un énième, jusqu'à ce qu'on t'interpelle. « Monsieur, que faites-vous hors de... » Tu râles dans ta barbe. Ou, plutôt, tu bougonnes une insulte ou deux, dans une langue que t'es certain qu'elle ne comprendra pas. Tu détestes le ton à la fois condescendant et paniqué qu'elle vient d'employer à ton attention, comme si t'étais sur le point de te barrer dans ton état de cet hôpital, et tu t'arrêtes sans le vouloir lorsque ses mains viennent se saisir des poignées de ton fauteuil roulant.  T'essayes d'abord de te remettre en route, mais elle persiste. « Je cherche quelqu'un, foutez le camp. » Ta voix rauque vient la tamponner avec brutalité, et tu tentes de te dégager de sa prise dès la seconde suivante, lorsque tu sens ses mains faiblir à leur mission de te maintenir en place.  « Qui ça ? Peut-être que je peux vous aider... »  Tu cesses de te débattre. C'est pas dans tes habitudes de te laisser aider par la première personne venue, t'es pas sûr de pouvoir lui accorder la moindre confiance, la plus petite partie d'attention sans qu'elle s'en retrouve gâchée ensuite, mais tes yeux se plissent lorsque, au bout d'une ou deux minutes d'hésitation, tu te retournes dans sa direction. T'as les mains sur les roues, déjà prêt à t'élancer une fois (tu l'espères de tout coeur) que les informations qu'elle t'aura données seront en ta possession, et avant tout utiles. Tu la scrutes avec méfiance, avant de te lancer. A part un peu de ton temps, que peux-tu réellement perdre dans cet échange ? « Je cherche... Je suis à la recherche d'une femme, médecin, elle s'est occupée de moi à mon arrivée l'autre jour, elle- rousse, très belle, élancée. Vous pouvez m'indiquer dans quel service elle peut se trouver ? », que tu débites sans même t'en rendre compte. Tu la presses par les mots, mais aussi par l'attitude. T'as besoin de réponses, et maintenant. T'as déjà dû attendre de trop longues journées dans cette chambre pour être à présent à la merci d'une femme (infirmière, médecin, autre, t'as aucune idée de qui elle peut vraiment être) qui peut ne pas voir en la personne que tu décris la bonne. Cependant, elle te désigne sans attendre un ascenseur au loin. Service néonatologie ? Une nausée te prend, tu dois pâlir d'un coup, mais t'acquiesces et tu reprends le chemin qui te mènera à celle qui t'obsède depuis ton réveil. Tu croises les doigts pour pas croiser sur ta route trop de parents ravis d'accueillir un bambin braillard dans leur pauvre vie. Dans ton esprit, cette image n'évoque qu'une chose : ces bébés seront peut-être plus tard des individus à réduire en cendres car dangereux, dégénérés, et tu souffres de ne pas pouvoir régler le problème avant d'avoir à en arriver là. Bien évidemment, ta façon de voir les choses peut choquer ou blesser, mais tu sais très bien que t'as raison au fond : il faut soigner le mal par le mal. Leur donner le baiser de la Mort avant qu'ils aient tous goûté un tantinet à la vie te paraît être une bien meilleure idée que celle de leur arracher l'existence une fois adulte, « bien dans leur peau », épanouis. Tu secoues la tête. Tu dois te concentrer. Te laisser aspirer par de telles pensées maintenant ne va pas t'aider à te montrer sous ton meilleur jour à la médecin que tu cherches du regard, une fois arrivé au bon étage. T'auras tout le temps de démontrer toutes ces théories à qui veut bien les entendre une fois que tu seras hors de cet hôpital. Au détour d'un couloir, t'aperçois une chevelure flamboyante, et tu te dis que c'est elle. A tes yeux, il n'y a pas d'autre possibilité. « Docteur ! », que tu t'écris, une main en l'air, avant de t'avancer le plus vite que tu peux avec ce fauteuil jusqu'à elle. Tu l'empêches de fermer la porte de la salle de repos (semble-t-il) dans laquelle elle vient d'entrer d'une main franche contre le bois blanc. « Vous vous souvenez de moi ? »

Spoiler:

La question de Scarlett manque t'arracher un sourire. Il ne se fait pas de place sur tes lèvres parce que tu n'as pas l'habitude de sourire, mais dans ton regard se devine une étincelle différente de celle qui s'y lit d'habitude. De la joie, peut-être ? Sans doute quelque chose de moins puissant qu'un tel sentiment positif, mais tout de même, c'est si rare venant de toi. Tu acquiesces avec ce petit air satisfait sur les traits à sa question. La pédiatre a reconnu du premier coup. Et quand elle t'annonce qu'elle a essayé de se mettre un jour à l'apprentissage de ta langue natale, tu ne peux pas t'empêcher de penser que vos chemins ne se sont pas croisés pour rien. Si cette femme a été désignée pour être celle qui devait te sauver la vie le soir où tu es arrivé à l'hôpital, ce n'est pas pour rien. Il ne tient sans doute qu'à toi de comprendre pourquoi elle et pas une autre. Et pourquoi maintenant, aussi, pourquoi est-ce que ton existence englobe sa présence alors que tu n'as rien demandé et que tu ne la connais pas encore. Son sourire lumineux irradie l'instant. Tu l'observes plaisanter, son petit café en main, tandis que tu t'autorises à joindre ton bref sourire, éraillé, mal habitué, au sien, tout doucement. Tu as plus l'habitude de crier que de prendre le temps de profiter d'un instant calme comme celui-ci. Charlie ne t'a sans doute jamais vu sourire de façon aussi « normale » quand tu y penses. Même si cette réaction t'est venue avec naturel maintenant, tu n'en vois pas réellement l'intérêt. Seulement, cela soulage durant une courte seconde ce cœur enserré par un esprit de vengeance quotidien et la colère. Fait supplémentaire qui te pousse à penser que cette Scarlett n'est pas comme les autres. Cette rencontre n'est pas anodine, cet échange non plus. Ta question quant à sa nervosité, et sa tendance à tirer sur la manche de son pull, semble la décontenancer un peu. N'a-t-elle donc aucune retenu en ce qui concerne ce qui se passe dans sa tête ? Depuis que tu l'as confrontée tout à l'heure dans le couloir, tu crois presque être en face d'un livre ouvert sur ce qui se déroule dans l'esprit insouciant de Scarlett Faust. Bien évidemment, tu ne captes pas tout, mais ses impressions premières transparaissent avec un naturel déconcertant sur les traits de son visage. Premier point divergent entre vous. Quand on te regarde, il est souvent impossible de savoir ce qui se passe dans ta tête – et c'est le but. Tu as appris à intérioriser la moindre réaction lorsque tu apprends tout juste à découvrir une nouvelle personne et personnalité. Inutile de préciser que les émotions du style enthousiasme, tristesse, etc, sont bien plus faciles à masquer pour toi que la colère ou la déception. Les explications de la jeune femme sont rapides, presque inexistantes. Néanmoins, tu préfères t'en contenter pour le moment. Et ses mots te font sans mal penser à une situation que tu as déjà vécue, même si pas dans le même rôle, même si sans doute pas dans les mêmes circonstances parce que Scarlett a l’air d’être tout sauf une écervelée mutante à sortir dans la rue pour prendre des photos à la belle. Ce sont juste les termes « Radcliff » et « tard » qui t’y font brièvement songer. « Je vois... », que tu souffles en te ravaçant vers la table entre vous, ton café entre les deux mains. Tu as ton air le plus peiné possible sur le visage quand tu fais ça, pour que Scarlett comprenne que ce qui lui est arrivée te touche. Et c’est en partie vrai. « Si seulement tous les habitants de cette ville tirait la même conclusion que vous, ce genre de choses n'arriverait pas. »  Tu aurais bien jeté un regard appuyé à la mutante qui s’en est pris à toi la dernière fois, sauf que t’espères qu’elle est encore saignante dans cette ruelle éloignée de l’une des rues principales de la ville. Ou même qu’elle est morte le soir même, depuis le temps. Vu la visite éclair que t’as rendu son pitoyable mari pour que t’en sois amené à être dans cet hôpital, tu te poses encore la question de savoir si c’est le cas ou pas. Tu te souviens plus si vous avez eu le temps d’aborder le sujet, entre deux coups échangés. « Je suis vraiment désolé de ce qui vous est arrivée. » Ton regard se relève enfin dans le sien, dérivant de ses mains nerveusement contractées autour de son café, pour venir appuyer tes propres d’une lueur de compréhension au cœur de tes iris métalliques. Si Charlie était là, elle t’applaudirait de ces talents d’acteur que tu as. Si ta vie n’était pas destinée à débarrasser les mutants de l’existence des braves gens, peut-être que tu te serais laissé tenter. En attendant, tu t’en sers pour mentir. Ouvertement, à n’importe qui, surtout aux personnes que tu viens de rencontrer, en particulier celles que tu veux apprivoiser avant de leur laisser entendre que tu n’es pas vraiment l’homme que tu prétends être. Il faut du temps pour que la confiance s’installe, et une fois cela fait, tu peux essayer de leur faire voir qui tu es vraiment. De sorte à ce que, quand tu évoqueras ton passé de trafiquant ou ton présent de chasseur, la personne se souvienne que la confiance qui s’est installée entre vous ne peut être foutue en l’air à cause de la « peur » ou de toute autre excuse similaire. Tu n’acceptes pas les excuses, pas ton genre non plus. « Si un jour vous avez le moindre problème, appelez-moi », que tu proposes d’un ton qui laisse entendre que tu ne lui laisses pas tout à fait le choix. Scarlett t’a sauvé la vie, tu as bien le droit de vouloir sauver la sienne. Tu fonctionnes sur le principe du donnant-donnant… « Je n'ai rien pour vous noter mon numéro, mais je me débrouillerai pour vous le faire passer, faites-moi confiance. » Tu hausses les épaules en penchant un peu la tête sur le côté. Tu sais par avance ce qui va passer tes lèvres, mais tu te prépares à l’éventualité que Scarlett ne puisse pas être prête à le comprendre ou à le prendre au sérieux. Pour elle, vous discutez juste autour d’un café, l’air de rien, semble-t-il. Pour toi, c’est plutôt une première mise à l’épreuve de la personne que tu as en face. Tu ne sais pas toi-même pourquoi elle t’intrigue tant, pourquoi tu ne parviens pas à passer outre, pourquoi dès ton réveil c’est à elle que tu as pensé, et c’est justement pour cela que tu es venu jusqu’à elle. Tu ne peux pas rester sur des questions – il te faut plus. « Je ne peux pas imaginer que quelque chose puisse vous arriver », que tu souffles d’un ton « sincère ». « Vous sauvez des personnes comme moi, blessées par la vie, et des bébés, vous aider des mères au quotidien, vous ne méritez pas qu'on s'en prenne à vous de la sorte. » Ta tête bouge de droite à gauche, lentement. Une mimique moqueuse courbe ta bouche, alors que tu jettes un dernier coup d’œil vers elle avant de t’observer en toute objectivité. « Je vous promets que d'habitude j'ai l'air plus en forme que ça. » Te saisissant de ton verre de café, tu en avales une nouvelle gorgée et pousse un soupir le temps que le plastique retrouve sa place tout contre la table. Tu cherches ensuite à ce que ton regard se fasse plus fuyant, moins assuré, histoire que ton récit puisse tenir la route. Si Scarlett ne voit pas encore le lien qui s’est établi entre vous dès le soir où tu es arrivé, elle ne pourra plus l’ignorer bien longtemps après ce qui va suivre. Il faut juste qu’elle accepte de compatir à son tour, chose que tu ne peux l’obliger à faire… « Je sais de quoi je parle, quand je dis que si nous prenions tous la décision de suivre les règles, rien ne nous arriverait. Si j'avais respecté le couvre-feu, je n'en serais pas là aujourd'hui... » Tu observes tes mains, tes avant-bras, abîmés par les bleus et les brûlures, se contracter doucement sous tes yeux. Tu attires son attention sur ce qui t’est arrivé à toi, le soir où tu as choisi de ne pas « écouter » les conseils du Maire de cette ville, afin que vous ayez peut-être quelque chose en commun. Des blessures visibles à cause de votre soif de liberté, votre insouciance le temps d’un instant… Non, vraiment, tu piges pas pourquoi toutes les personnes de cette ville se décident à n’écouter qu’eux. Ça t’agace, te frustre, mais tu ne dois rien laisser paraître. S’ils apprenaient à le faire, Evelyn ne serait pas tombée sur toi. S’ils apprenaient à ne pas se penser invincible, Scarlett n’aurait pas eu de problème aussi. Tu n’as pas la confirmation qu’il s’agisse d’un chasseur comme toi, mais tu t’en doutes un peu. « Je crois que c'est un chasseur... mais je n'ai même pas eu le temps d'essayer de savoir que, déjà, je prenais un premier coup. » En ce qui te concerne, c’est bien plus simple de laisser supposer que l’identité de la personne t’ayant blessé n’est autre qu’un vile chasseur en soif de reconnaissance. Sous-entendre, ou presque le faire, que tu es un mutant, fait courir un frisson le long de ton échine, mais tu poursuis sans t’en soucier. L’envie de vomir aura tout le temps de te prendre plus tard, quand tu seras de nouveau séparé d’elle. « Enfin, on s'en est sortis tous les deux, de cette sortie nocturne pas comme les autres, alors estimons-nous heureux. On a peut-être la même bonne étoile, qui sait… »

Scarlett accepte de prendre ton numéro de téléphone. Tu es loin d'être aussi euphorique qu'un ado ayant obtenu pour la première fois l'attention d'une fille ou d'une femme, mais tu es satisfait de voir qu'elle n'a pas refusé en bloc ton offre. Tu ne l'aurais pas supporté. “Parfait.” Tu ponctues cette réponse murmurée d'un regard plus animé, alors que tu te rehausses contre le dossier de ta chaise roulante. Tout est bon pour soulager ce dos et ces jambes qui sont actuellement plus des points morts qu'autre chose à tes yeux. “J'y crois.” Tu affirmes ta réponse avec une sincérité qui, d'habitude, n'est pas tienne. Non, en général, ce n'est pas ton cas. Tu ne crois pas en ce genre de choses. Une « bonne étoile », ça n'existe pas. Ça n'a même jamais existé, pour personne, surtout pas pour toi. Sinon, elle était où, ta bonne étoile, quand les mutants se sont échappés ? Quand tu as été exilé hors de Russie ? Quand l'un de ces monstres a tué Slava ? Quand ils t'ont blessé, à maintes reprises ? Tu n'en as aucune idée. Tu sais pas où elle était exactement, cette bonne étoile, sans doute bien cachée à observer le destin s'acharner contre toi. Et pourtant, tu es celui qui ose en parler aujourd'hui. C'est toi qui parles d'une étoile capable de veiller sur toi, mais surtout sur Scarlett. Tu te permets même d'imaginer que vous avez la même, sauf qu'elle n'en semble pas aussi certaine. Peut-être est-ce pour cela que tu sens les tendons de ta main se contracter autour du carton de ton café, alors que ton regard n'arrive pas à se détacher de son visage. Tu ne comprends pas qu'elle ne puisse pas voir la même chose que toi, imaginer ne serait-ce qu'un instant qu'elle ne puisse percevoir ce qui a pu se passer quand elle t'a sauvé. Une petite voix te dit qu'il est trop tôt. Encore un peu de patience, d'autres discussions aussi simples que celle-ci autour de nombreux cafés, et peut-être que sa vision de tout ça ne sera plus la même. Si même toi, qui n'es pas croyant à la base, tu parviens à le faire, pourquoi en serait-elle incapable ? En temps normal, tu n'as confiance qu'en toi. Mais aujourd'hui tu as le sentiment que les choses peuvent changer, puisque tu l'as retrouvée. Elle ne mesure pas encore tout ce que cela peut représenter à tes yeux. Un jour peut-être le découvrira-t-elle. “J'espère que vous recommencerez à y croire également...”, que tu insistes d'une innocence feinte. Si elle ne le fait pas, elle ne pourra pas voir ce que tu vois. Une femme puissante, majestueuse, une magicienne aux doigts de fée qui a réussi un étrange miracle. Celui de te sauver. Elle n'a pas pris peur. Tu revois encore et encore son visage concentré à ton arrivée à l'hôpital, avant que tes dernières forces ne te quittent. Tu sens encore son odeur rassurante qui envahit tes narines, la couleur de ses cheveux comme dernier point d’ancrage juste avant que tes paupières ne se ferment. Tu ne peux pas le nier. Même si tu le voulais, tu ne le pourrais pas, car c'est là une chose qui te dépasse tout autant : ta bonne étoile, c'est elle. Si tu y crois, elle ne peut que le faire à son tour. Malheureusement, pour le moment, tu ne peux que constater que cette confiance qu'elle peut avoir auprès d'un patient blessé n'est pas celle qu'elle affiche le reste du temps. C'est bien dommage. A l'intérieur, tes nerfs s'échauffent encore quand tu imagines sa peur face à la personne qui l'a marquée au point de masquer ses blessures. Ce n'est pas une proposition en l'air que tu lui as faite juste avant (tu ne sais pas faire ce genre de proposition) : si un jour elle a besoin de ton intervention, tu n'hésiteras pas une seule seconde. Si tu te retrouves en face de l'enfoiré qui lui a fait du mal, tu le tueras. Une énième option que tu ne discutes même pas intérieurement. La décision est déjà toute prise.

Penchant la tête sur le côté, tu te concentres sur la question de Scarlett. Pour ne pas qu'elle remarque le trouble qui peut se lire dans tes prunelles sombres alors que ton esprit divague à propos de son accident à elle. Si seulement tu avais été là... “Je ne suis qu'un homme d'affaires : je suis le représentant d'une petite entreprise issue du fin-fond de la Russie. J'importe et exporte diverses marchandises. Radcliff nous a semblé être l'endroit idéal pour nous implanter et développer notre activité. Je n'ai pas hésité à me porter volontaire pour venir jusqu'ici, malgré le... décalage - horaire et de coutumes.” Un sourire réussit presque à se frayer un chemin jusqu'à tes lèvres abîmées. Tu essayes de rendre le tout crédible, un minimum réaliste. Ce n'est pas bien compliqué, l'art du mensonge est une chose que tu expérimentes depuis de nombreuses années à présent. Toutefois, c'est la première fois que tu ressens une pointe de... de doute ? Peut-être. Tu n'identifies pas encore très bien ce que ça peut être, mais c'est bel et bien là, ça vient se loger dans le creux de ta gorge dès que tu as terminé d'annoncer un métier qui n'est pas véritablement le tien. Tu es un homme d'affaires, sur ce point, on ne peut pas te contredire. C'est au niveau de la marchandise que les choses divergent de ce que les gens peuvent imaginer lorsque la personne en face d'eux se présente comme « homme d'affaires ». Bien que cela fasse longtemps que tu n'as pas trempé dans de telles affaires, d'ailleurs, il n'y a que cette idée que t'est venue à l'esprit. Ta plus grand fierté n'est autre que ton trafic en Norvège. Alors, si par moment tu as la possibilité de renouer avec ce passé si cher à ton cœur, tu hésites rarement à ne pas te laisser tenter. “Je ne suis pas encore habitué à tout, mais je sens que ça vient”, que tu tentes de plaisanter. Histoire de faire disparaître cette envie d'exposer quelle est la « marchandise » dont tu viens de parler. Tu ne sais pas ce qu'elle peut penser des chasseurs, des mutants, tu ne sais pas et tu t'en moques presque, juste pas assez pour prendre le risque de révéler ton passé aussi vite. Ce dernier est une précieuse partie de ton être que tu ne divulgues pas aussi aisément. Tu as été l'un de plus gros trafiquants de mutants de la fin du siècle dernier, impossible de le nier, impossible de l'oublier. Seulement, pour toute autre personne que toi (ou les personnes qui travaillaient à l'époque à tes côtés), la simple idée d'imaginer des mutants dans des cages et trimballés aux quatre coins du monde semble inconcevable. Pourtant, ça déplaisait à peu de monde, à une époque, si tu te souviens bien. Juste avant que les lois de protection des mutants ne viennent tout gâcher. “Enfin, venait, vu ce qui m'est arrivé.” Tes épaules se haussent d'elles-mêmes. En une sorte de signe d'abandon, une lassitude peu commune pour toi que tu as possiblement piqué à d'anciens camarades de jeu. Des mutants, par dizaine, qui ont fini par se rendre plutôt que de s'obstiner à te fuir. Ils sont tous pareil. Ils possèdent tous cette fameuse lueur dans le regard, d'abord défiante, puis désarmée. Et c'est dans ces instants précis que tu prends le temps de détailler chacune de leur réaction. Tu n'en rates pas une miette. Apercevoir la force les quitter et l'espoir les abandonner, c'est une demi-seconde presque imperceptible qui te procure pourtant un plaisir immense et ravageur. Tu te délectes de leur malheur. Et tu t'en délecteras jusqu'à ce que le dernier ne meurt de tes mains. “Je ne suis pas près de remettre le pied dehors dans cet état.” Ton regard se fait plus fuyant. Durant une brève seconde, il passe dans le sien. Après, il préfère se plonger dans la contemplation du café qui refroidit entre tes mains. “Il va juste falloir que j'explique à mon employeur cette mésaventure. En espérant qu'il comprenne que plus d'un jour de repos me sera nécessaire pour m'en remettre totalement.” En général, tu ne joues pas les victimes. Tu détestes ça. Pourtant, si tu ne poursuis pas sur cette relation de confiance qui vient de s'établir entre vous, tu risques de ne plus jamais avoir de seconde chance. D'ailleurs, pour continuer sur cette lancée, tes traits deviennent soudain aussi préoccupés que tes pensées. “Vous vous êtes arrêtée, après ce qui vous est arrivée, Scarlett, j'espère ?”, que tu questionnes en relevant la tête vers la chirurgienne. Tu n'as pas tous les détails. Tu ne sais même rien de ce qui s'est passé. Mais cette tentative pour en apprendre plus ne peut que fonctionner, tu l'espères en tout cas de toutes tes maigres forces : il faut qu'elle te parle, te rassure, apaise les tourments qui te gagnent à mesure que ce premier contact, cette première discussion entre vous se prolonge, pour t'aiguiller sur la marche à suivre ensuite. Tu hésites encore sur comment véritablement te comporter avec elle, et ce sont ses réactions qui détermineront la suite, bien qu'elle n'en ait pas conscience.