Il y avait de longues minutes déjà qu’elle avait perdu la notion du temps. Écouteurs greffés dans les oreilles, les yeux posés sur la photographie qu’elle tenait coincée entre ses doigts, elle avait cessé toute autre activité que celle de respirer. Son don avait eu l’amabilité de se calmer, et de finalement faire disparaître toute manifestation. Les souvenirs n’avaient pas besoin d’être stimulés davantage : la nostalgie faisait déjà bien sa part du travail dans la construction d’une souffrance sourde et ingérable. Pourtant, pas la moindre larme n’avait jailli. Un cœur serré était tout ce qui lui restait, tandis qu’elle observait le visage rieur de l’enfant. Si le temps n’arrangeait en général pas grand-chose, elle devait reconnaître qu’il avait au moins eu le mérite de lui assécher les yeux.

Le cliché était arrivé le matin même, accompagné d’une jolie carte. Jules s’était appliqué au tracé de chaque lettre, à la finesse de chaque dessin qui accompagnait son petit mot. Son attention prenait les quatre cinquièmes de l’espace blanc disponible ; la dernière fraction avait été remplie par un ou deux mots de Greta, presque sans nouvelles. Rien de plus qu’une carte et une photo pour prouver que tout allait bien, sans non plus s’épancher sur la manière dont pouvait s’enchaîner leur petit quotidien. Une part de la louisianaise savait que sa tante lui en voulait. Que Jules n’aurait pas dû avoir à grandir loin de sa mère, condamné à ne contacter avec elle que par courrier, et de temps en temps — exceptionnellement — par téléphone. Incapacité à la voir, à la toucher. Où étaient donc passés les contacts si importants entre mère et fils ? Les baisers du soir, les câlins de réconfort ? La distance les privait de tout. La décision de ce que Greta avait qualifié sans se cacher d’abandon avait gâché l’enfance stable et prétendument heureuse qu’aurait pu avoir l’enfant. Pourtant, ce simple mot faisait grincer les dents de la basanée. Mettre Jules en sécurité pouvait-il vraiment être traité d’abandon ? Près d’elle, tout aurait été plus compliqué. Elle aurait dû veiller sur lui, en plus de veiller sur elle. Il aurait probablement été repéré, tôt ou tard ; et un don révélé aux yeux de la ville de Radcliff n’était que les prémices d’une condamnation à mort. Alors oui, elle l’avait abandonné chez sa tante. Loin de l’amour et de la tendresse maternels, loin de l’affection qu’elle aurait dû lui porter — et dont elle désirait plus que tout au monde le gratifier. Mais elle le faisait pour lui. Pour lui, et pour elle. Dans ce monde où l’on a à peine assez de temps pour tenter de réclamer la justice, l’amour ne devient que le plus dangereux des obstacles. Qui sait ce qu’elle aurait fait pour le protéger. Qui sait ce qu’elle aurait fait, si il avait fallu choisir entre la cause ou lui. Un dilemme cornélien qu’elle s’était épargné, en le laissant au loin. Chez quelqu’un qui saurait s’occuper de lui et le protéger. En sécurité.

Finalement, elle croit sentir ses yeux s’humidifier. Son sang ne fait qu’un tour dans ses veines et elle remet la photographie dans l’enveloppe, rangeant celle-ci dans un tiroir. Un temps, durant lequel ses mains couvrent ses paupières. Et elle s’efforce de respirer à fond ; de se recentrer. Il faut qu’elle reprenne ses esprits, il faut qu’elle soit opérationnelle. La journée est terminée, mais la soirée ne l’est pas. Bien loin de là.

Pourtant, alors que ses pensées s’apprêtaient à s’envoler vers les tâches qu’Insurgency lui avait confiées, ses sens captent du bruit au rez-de-chaussée. Elle se fige, le nez levé vers le plafond, écoutant avec attention ce que les pas de l’étranger peuvent avoir à lui dire. Bien rapidement, elle les identifie, et chacun des muscles de son corps reprend une attitude un peu plus relâchée. Elle se lève souplement, éteint la lumière du bureau ; en quelques pas, elle se retrouve dans les escaliers qui la font remonter du sous-sol. Elle referme la porte derrière elle en sortant — elle n’a rien à cacher à Alana, mais c’est un foutu réflexe qu’elle a acquis avec le temps. Son oreille la guide vers la jeune femme. Ses bras se croisent et elle l’observe, de dos. La bouteille posée sur le comptoir ne présage rien de bon, mais elle ne dit tout d’abord rien. Pas besoin d’être un génie ou d’avoir un foutu don d’empathie pour sentir que quelque chose ne va pas. Pourtant, mettre les pieds dans le plat ne lui apparaît pas comme la meilleure des options. Pas maintenant. À en juger par la posture de la jolie blonde, il n’y en aura même pas besoin pour la faire éclater. L’overdose de sentiments ne semblait plus bien loin.

Quelques pas. Une main qui se tend, un placard qui s’ouvre. Les doigts métis attrapent un verre. Elle se sert, et elle repose la bouteille entre elles. Elle ne lâche finalement qu’après un silence bref. « Interdit de la finir ce soir, okay ? » Tu parleras, plutôt que de boire. Promets-moi au moins ça. Ses yeux foncés se lèvent vers la jolie blonde, et elle la dévisage un instant. Les questions n’ont pas besoin d’être prononcées pour être ressenties comme posées. Parfois, le respect d’un silence était plus efficace pour l’obtention des aveux que n’importe quelle autre interrogation.

Il y avait quelque chose, dans le comportement d’Alana, qui laissait son amie perplexe. Quelque chose qui distillait une inquiétude non dissimulée dans ses veines, et faisait palpiter la méfiance dans son esprit. Il lui semblait que la petite Kovalainen commençait à arriver au bout de ses batteries. Pourtant, ses efforts des dernières semaines semblaient avoir payé : Lancaster avait finalement été destitué. Elle aurait dû sortir avec ses collègues, ses amis. Fêter la victoire, autrement qu’en se sortant une bouteille pour boire seule. Quelque chose ne collait pas, et la Altman le savait. Respectueuse, elle n’osait pousser son amie dans ses retranchements, lui demander des explications plus avant. Elle se gardait bien de forcer l’entrée dans son intimité et ses secrets, préférant que les choses ne sortent que lorsqu’elles étaient parvenues à maturité. Une maturité qui, peut-être, approchait. Pourtant, son instinct le lui soufflait : pas sûre que cette fameuse maturité soit réellement de bon augure.

Et les mots que lui lancèrent la jolie blonde ne firent qu’accroître cette appréhension grandissante dans le cœur de la basanée. Quelque chose clochait, c’était une certitude. Son rôle d’amie aurait sans aucun doute été de s’asseoir à ses côtés et de la pousser, gentiment, respectueusement et tendrement, à parler. Mais une part d’elle n’y parvenait pas. Une part d’elle restait accrochée à cette photo et cette carte qu’elle avait reçues — foutue part d’elle qui se sentait meurtrie, seule et livrée à elle-même. Elle avait beau avoir toute la considération du monde pour son amie, elle avait ses propres démons à tenter de contenir. Et si Alana n’y mettait pas du sien, il y avait fort à parier pour que leurs deux personnalités, plutôt que de s’allier pour faire front ensemble et se soutenir, n’entrent en conflit.

« Je sais qu’t’es raisonnable. Mais je trouve que tu bois un peu trop ces derniers temps. » Si Léda pouvait professionnellement être reconnue pour sa diplomatie, elle n’était pas du genre à ménager ses amis lorsque les choses devaient être dites — pas plus que ses ennemis. Les mots tombaient sur la table comme ils étaient : entiers, francs, et bruts de décoffrage. Elle n’avait rien à cacher sur les aléas de son cœur envers les autres ; seuls ses tortueuses pensées privées restaient soigneusement sous clé, quelque part au fond de sa tête. Ses problèmes ne regardaient pas les autres, et ne pâtissaient ni sur son travail, ni sur la dévotion qu’elle offrait à Insurgency et à ses alliés. Il n’y avait donc pas de raisons pour que la réciproque s’évapore, et qu’elle essuie les vents de tempêtes qui ne la regardaient pas.

Pourtant, ce soir, il lui semblait qu’Alana avait choisi de faire front. De se dresser à son niveau, et de présenter les reproches qui s’imposaient. La Altman ne pouvait lui donner tort : elle avait conscience du danger dans lequel elle les mettait toutes les deux, en prenant le parti de commencer l’élaboration de ses bombes dans le sous-sol de la maison. Mais elle était également suffisamment conscience des risques pour ne pas les mettre dans des situations inconsidérées. Elle serra les dents quelques secondes, verre en main, plissant des yeux pour scruter la belle blonde qui lui faisait face. « Les risques sont minimes, et tu le sais. Les composants ne sont pas assemblés pour provoquer des déflagrations qui raseraient la maison. » Mais le risque zéro n’existait pas. Et ça, l’une comme l’autre le savait aussi. « Tu sais pourquoi je le fais. » Pour la justice, pour un monde meilleur. Pour que toi, après, tu puisses reconstruire ce qu’il faut sur les ruines que j’aurais créées. « Ici, c’est chez toi aussi, donc si ça te pose un problème, je suis prête à en discuter. Mais si c’est juste pour me faire des reproches, souviens-toi que je ne t’ai jamais obligée à venir vivre chez moi. »

Elle vide le verre d’un trait. Un tintement se fait entendre lorsqu’elle le repose sur la table, un peu trop sèchement. Ses doigts restent autour du fragile pied, tandis qu’elle fixe Alana. Elle n’aurait sûrement pas dû s’emporter de la sorte. Parler aussi sèchement, rester aussi fermée et campée sur ses positions. Mais il lui semblait que sa vis à vis ne faisait pas beaucoup plus d’efforts pour que la discussion se déroule sans trop d’accrocs. Pourquoi, alors, se serait-elle encombrée de pincettes, quand pour elle non plus rien n’allait ?