vous l'aurez donc compris, jack veut la peau de lockhart, sans vraiment connaître son nom. tout ce qu'il a pu trouver, c'est une photo, qu'il garde précieusement sur lui, pour montrer tout autour de lui. il a réussi à se faufiler dans des réseaux d'informations, mais locki est discret. très discret. le gros problème de jack, c'est qu'il n'a pas son nom. et quand il aura son nom, il prendra son temps. pour se renseigner sur lui — car il ne connaît même pas son don, et refuse de se faire avoir comme son frère —, trouver tous ses points faibles. le détruire, psychologiquement, avant de le faire tomber physiquement. il prendra absolument tout le temps qu'il lui faudra pour ça. il a peur d'échouer. mais ça ne le rend que plus fort.
pour que vous voyiez un peu mieux la mort d'ethan, voici l'extrait de ma fiche. le nom d'ethan n'y est pas cité, mais le vilain hunter qui s'en prend à locki, c'est bien lui.





J’ai vingt-sept ans, et je fuis.

Je sais que je ne devrais pas faire ça, que ce n’est pas prudent. Mais il faut que je repasse chez moi. Pas le temps de décrocher toutes mes affiches, pas le temps d’enlever les étoiles au plafond. Mais je dois récupérer la photo d’Abi’ et moi, accrochée à côté de mon lit. Je dois récupérer les économies planquées sous mon matelas, et de quoi me tirer d’ici à grande vitesse. Il le faut.

Je ne peux pas m’arrêter pour prendre un taxi. Il aurait le temps de me rattraper. Le temps de m’attraper. Je connais ce coin de la ville comme ma poche. Alors je cours. Tout ça parce qu’il a fallu que j’aie le réflexe d’aider quelqu’un. Tout ça parce que la mauvaise personne était présente au mauvais moment. Un homme qui se précipite sur la chaussée pour rattraper une femme, à une dizaine de mètres de moi, et une voiture qui arrive. Un réflexe de merde, et un clone qui l’empêche de se précipiter vers une mort certaine. Un passant, un témoin. Le mauvais. Et lorsque j’ai vu la manière dont il me regardait, je ne me suis pas posé plus de questions. Et j’ai fui.

J’ignore s’il m’a suivi, mais j’ai peur. Beaucoup trop peur pour prendre le risque. J’ignore s’il s’agissait du choc, ou s’il se demandait s’il devait tirer en pleine rue, devant deux témoins. J’ai entendu parler de pas mal d’incidents. Trop, sûrement. Les gens les croient isolés, mais j’ai toujours des contacts avec la bande qui m’a aidé à m’installer. Je sais que toutes ces victimes sont des nôtres. Et je sais, et je sens que, ce soir, je peux tout à fait être la prochaine.

Dans deux rues, je suis chez moi. Il n’y a plus grand-monde dehors, à cette heure-là. J’étais sorti boire un coup avec une collègue du laboratoire. Tout allait bien. Elle était rentrée chez elle. Je m’apprêtais à faire de même. Je songe un instant qu’elle est peut-être l’une des dernières personnes qui m’aura vu en vie, si je n’arrive pas très rapidement à semer mon poursuivant. Mon agresseur que je devine, que je sens me suivre.

Pendant quelques minutes, je crois l’avoir semé. J’ai un point de côté, j’ai l’impression que je n’arriverai jamais au bout. Mais je sais aussi que je ne sens plus sa présence derrière moi. J’ignore si c’est bon signe ou non. Alors je continue. Je croise un clochard qui pousse son caddie en chantant une chanson paillarde. Je le bouscule, m’excuse et passe mon chemin, le plus rapidement possible. Le stress me dévore, mais j’arrive à rester moi-même. J’arrive à me contrôler. J’ignore pour combien de temps encore, mais il faut y croire. Il faut y croire.

Je jette un coup d’œil derrière moi, rapidement. Et soudain, la douleur me perfore le ventre, et me coupe net dans ma lancée. Je tombe au sol sans comprendre ce qui m’arrive, tandis que mon agresseur retire son couteau de mon abdomen. Je veux crier, mais il enserre ma gorge. J’ai l’impression de ressentir la même chose que des années auparavant, lorsque mon père me brutalisait. La peur me dévore de l’intérieur. Je ne veux pas mourir. Je ne suis pas prêt. Pas maintenant. Par pitié.

Rupture.

Et soudain, ta main attrape la gorge de l’homme, pour l’étrangler à ton tour. Tes autres doigts se saisissent du poignet avec lequel il s’apprêtait à te poignarder, à nouveau. Et tu serres. Tu serres, tu tords. Jusqu’à ce qu’il cède, en un grognement, reculant légèrement. Il tente d’attraper le revolver dans son manteau, reste sur toi. Mais tu n’en as pas fini avec lui. Alors qu’il sort son arme, tu attrapes son poignet pour le forcer à la pointer ailleurs. Un double apparaît derrière lui, en position de force, et le contraint à basculer sur le côté. Tu lui tords le poignet pour le forcer à lâcher son arme à feu, et tu t’en saisis.

La douleur pourrait te tordre en deux, mais tu fais comme si de rien n’était. Lorsque l’adrénaline sera retombée, tu pourras te tortiller et souffrir. Mais pour l’instant, tu as des comptes à régler. Et comme toujours lorsque tu as ta petite vengeance personnelle à faire passer, il risque d’y avoir beaucoup de sang. Tu veux voir du sang.

Ton clone s’est penché pour récupérer le couteau, et tu n’y as pas prêté attention. Tu n’aimes pas contrôler ces choses-là. Tu t’en sers juste pour être certain d’avoir l’ascendant sur tes proies. Tu t’en sers comme d’un appui à ton contrôle, comme d’esclaves sans volonté propre. Tu n’as jamais compris que si tu ne prenais pas le soin de leur dicter leur conduite, ils improvisaient d’eux-mêmes. Et soudain, alors que tu vas pour glisser le chargeur de l’arme à feu dans la poche de ta veste, le double se retrouve projeté au sol. Ton agresseur se saisit du couteau, et l’égorge sans plus de cérémonie, avant de se redresser pour se jeter sur toi. Tu lâches involontairement le revolver lorsqu’il te percute. Il ne tombe pas bien loin, mais tu ne peux pas l’attraper. Tu sens la lame entailler ta chair, et tu te retiens de crier. Parce que tu ne cries pas, Ripper. Tu n’es pas un faible, comme Oliver ou moi. Toi, tu ne pleures pas. Tu ne cries pas. On dirait que c’est à peine si tu ressens la douleur, au bout du compte. Et déjà tu enfonces tes doigts dans les yeux de l’homme pour riposter. Il hurle à la mort, lui. Le sang coule sur tes doigts. Je crois que tu les lui as crevés. Tu lui attrapes sa main, et tu uses de toute ta force pour le contraindre à ressortir le couteau de ton abdomen, non sans un grognement sonore. Tu as plus de force que lui. Parce que tu es Ripper. Et tu le sens qui lâche. Tu le fais s'enfoncer brutalement la lame dans le ventre. Il la lâche, tu la retires. Et tu roules sur le côté en te tenant le ventre. Tu enfonces le couteau dans sa trachée sans te poser la moindre question. Il ne crie plus. Tu le ressors. Le plantes dans sa carotide. Le sang t’asperge. Tu laisses ton arme là. Tu rampes jusqu’au revolver. Tu réussis à remettre le chargeur, et tu te relèves en titubant, te tenant le ventre à une main, soutenant l’arme à feu de l’autre. Tu tires. Trois balles, dans la tête. Tu veux être sûr qu’il est bien mort. Bien mort, avant de te laisser tomber dans les bras du clone qui vient d’apparaître derrière toi.

Tu es irresponsable, mais tu sais que tu ne dois pas perdre connaissance. Et de nous cinq, tu es peut-être le seul à être capable de rester éveillé, même dans cet état. Un clone te soutient, et tu halètes. Un autre s’empresse d’appeler les urgences avec le téléphone au fond de la poche de ta veste. Dès qu’il l’a fait, il disparaît. Tu as déjà du mal à en gérer un. Tu n’arriveras pas à t'occuper des deux.

Tu es un enfoiré de première, et tu mérites ta réputation. Tu mérites ton surnom du Diable, et ton appellation du démon. Mais malgré ça, il y a bien des situations où sans toi, nous n’existerions plus. Et tu as réussi à t’éloigner. Tu as réussi, tant bien que mal, à te faire traîner au bout de la rue, un peu plus loin. Le clone était faible, mais un passant l’a finalement aidé. Il a prétendu être ton frère jumeau, et l’homme l’a cru. De toute manière, le sang l’a alerté. Alors il a aidé, sans apercevoir le cadavre, une vingtaine de mètres plus loin, caché dans l’ombre d’une ruelle. Et dès que les secours sont apparus au bout de la rue, il leur a fait signe. Lorsqu’il s’était retourné, le clone avait disparu. Un événement étrange et extraordinaire qu’il ne pourra peut-être jamais expliquer à sa femme. J’espère qu’il n’est pas devenu fou. Mais personne ne peut t’en vouloir. Car tu avais finalement lâché prise, au son des sirènes.

Et nous avions tous sombré.