Décrivez l'apparition de votre don et la façon dont vous le maitrisez à l'heure actuelle
Le don d’Emmett ne s’est pas manifesté « une première fois ». Pour ce qu’il en sait, il en a toujours bénéficié. C’est tout le problème d’une capacité passive, n’est-ce pas ? Plusieurs années se sont écoulées avant qu’il ne réalise que pouvoir retenir théorèmes, poésies, biographies d’une seule lecture était un fait étrange, anormal. Il ne s’est jamais étalé sur le sujet. En revanche, il est venu une période dans son adolescence où son pouvoir lui a causé des migraines infernales. Sa mère n’ayant pas les moyens de couvrir le moindre frais médicaux, Emmett avait pris l’habitude de s’enfermer dans sa chambre, plongé dans le noir, un gant gorgé d’eau fraîche sur le visage, en attendant que la misère passe. Ce n’est qu’après avoir été embauché à la bibliothèque municipale, et avoir participé à un inventaire herculéen que l’idée que sa mémoire puisse fonctionner à la manière d’une pile d’archives s’est imposée à lui. Celle-ci était bien trop abstraite à son goût, néanmoins, et il fût obligé de la laisser tomber. Le concept d’un trop-plein est néanmoins resté, et Emmett s’est souvent demandé s’il avait la capacité d’oublier volontairement certaines connaissances—il n’y ait jamais parvenu. Au final, les migraines ont reflué d’elle-même, à mesure qu’il affutait ses réflexions, et vieillissait tout simplement. Il demeure migraineux aujourd’hui, mais ce n'est rien de comparable. Aujourd'hui, il aime penser à son pouvoir comme une encyclopédie, soigneusement étiquetée et indexée. La plupart du temps, il doit se concentrer de lui-même pour récupérer l'information qui l'intéresse.

avez-vous déjà eu affaire à un ou plusieurs hunters ?
Emmett n’a jamais personnellement été confronté à un hunter—du moins, à sa connaissance. Il se rappelle néanmoins le climat de terreur qui pesait sur les transmutants au milieu des années 90. Ellen et lui s’appliquaient à la discrétion vis-à-vis de leurs propres capacités, et incitaient leurs proches doués du même gène aux mêmes mesures de prudence. Certains d’entre eux sont morts, cette décennie-là, victimes de l’émergence de groupes de chasseurs locaux. Il est inutile de préciser combien Emmett réprouve les activités extrémistes de ces individus.

utilisez-vous beaucoup votre don ?
Emmett utilise son don de manière quotidienne. À vrai dire, il n’a pas tellement le choix, ce serait un effort titanesque de faire taire l’information qui surgit spontanément de sa mémoire, même quand celle-ci n’est pas sollicitée. Ce serait un peu comme d’essayer de garder les yeux ouverts en éternuant, ou de ne pas penser à un éléphant quand on vous a strictement ordonné de ne pas penser à un éléphant.

que pensez-vous de l’émergence du groupe de rebelles anti-hunters nommé Uprising ?
Emmett est un homme de nature pacifiste. Il n’aime pas la violence, et préfèrerait ne pas avoir à se joindre aux luttes qui déchirent Radcliff. Mais il y a vécu la majeure partie de sa vie : d’ailleurs, il connaissait très bien les Hodgins, avant qu’un incendie criminel ne les emporte. Dernièrement, il a l’impression de revivre les années 90, au cours desquelles ces actes de terreur étaient bien plus courants qu’ils ne l’avaient été au cours des dix dernières années. Il ne peut pas dire que ça le surprenne, il le craignait depuis 2012. L’exécution de Hope Hawkins est, à ses yeux, la goutte qui a fait déborder le vase. Emmett est aujourd’hui plus que déterminé à œuvrer pour la coexistence des transmutants, et des humains. Paradoxalement, il craint toutefois le moment où il sera forcé de révéler sa vraie nature à la population locale. Il a néanmoins accepté de travailler avec Crescentia, dans la plus grande discrétion pour le moment, afin de prouver que le gène X n’a aucune influence sur la psychologie d’un transmutant. Les UPRISING ont vu le jour trop récemment pour qu’il puisse se forger une opinion solide. En revanche, il connaît les méthodes des hunters, et il est inutile de préciser combien il réprouve leur extrémisme.

PAYS : France. DISPONIBILITÉ : 4/7.VOTRE AVIS SUR TH : J'ai un œil sur le forum depuis l'année dernière en secret haha Et ma foi, il se développe comme un joli pousse ! . COMMENT AVEZ VOUS CONNU LE FORUM : Il me semble que c'était par PRD, ou Bazzart, ou Facebook, bref, je suis sénile, je ne me rappelle plus . PERSONNAGE : Scénario de Crescentia Spiegelman    VOYEZ VOUS DES CHOSES A AMÉLIORER ? : écrire ici. UN DERNIER MOT ? : Bazinga.

Memento| one.
July 15th, 1996

Personne ne se rappelle le nom des lâches. Cette vérité m’a souvent hanté, moi qui me souviens pourtant de tout. Elle m’a tenu éveillé la nuit jusqu’à des heures indécentes, même quand elle était étendue à ma gauche ; surtout quand elle était étendue à ma gauche, son côté du lit, et qu’elle respirait de cette respiration un peu sifflante qui me tombait toujours dans le creux de l’oreille. Parfois, elle soulevait une paupière, surprenait mon regard scrutateur, et j’opposais instinctivement un sourire candide à son air revêche. Personne ne se rappelle le nom des lâches ; mais moi je me souviens du nom de Noah Bowers. C’était un gamin à l’époque ; il vivait de l’autre côté de Radcliff, et passait son temps à tyranniser la moitié des élèves de sa promotion. Le problème quand on est forcé de se rappeler le moindre détail du pire jour de sa vie, c’est qu’il est impossible de laisser la plaie s’assainir ; au contraire, ça s’envenime, ça glisse sous la peau, et le temps est une arme inefficace contre ce type de venin. Il l’a tuée. Elle avait trente-six ans, la vie devant elle, la vie en elle. On avait même commencé à se disputer sur les prénoms qui conviendraient le mieux à la promesse qui grandissait dans son ventre.

« Rose, Rosie, Rosalie…
- Et si c’est un garçon, tu feras moins le malin !
- Rosario, R…
- T’as vraiment réponse à tout.
- Ce n’est pas ma faute, c’est le fardeau des génies.
- J’aime Dorothée.
- Je t’aime. »

On dit que le temps guérit ces choses-là ; mais, la vérité, c’est que je ne veux pas guérir d’elle. C’est mon fardeau.

Memento| two.
Unknown, 2013

« Tu n’as pas besoin d’aller la voir. Elle va s’en aller, de toute manière. Tu n’as pas l’impression de trop t’investir ?
- C’est mon job, je te signale.
- Non, ton job c’était de l’aider à se remettre en selle.
- Et … ?
- Et rien du tout. Je sais que tu l’aimes beaucoup, elle est… comme toi, mais…
- Mais parce qu’elle a le gène, tu penses que c’est mieux de couper les ponts ?
- C’est pas ce que je v…
- Je sais ce que tu voulais dire, et tu as tort. Je ne reprocherai à personne d’avoir peur. Mais c’est parce qu’il y en a trop qui s’enferment chez eux, et pas assez qui se serrent les coudes, qu’on est dans ce pétrin Danny. »

Emmett s’immobilisa à quelques mètres. Elle était assise, lui tournait le dos, et il approuva mentalement qu’elle fasse l’effort de sortir de l’hôpital pour profiter des jardins qui l’entouraient. Lui-même y trouvait refuge aussi souvent que possible—du moins, quand son emploi du temps le lui permettait. Son porte-document dans une main, une fleur dans l’autre, il s’approcha silencieusement. Ce n’est que lorsqu’il se fût installé à côté d’elle que Crescentia ouvrit les yeux. Il lui retourna un sourire baigné de bienveillance. « Comment ça va, gamine ? » Ses lèvres roulèrent machinalement l’une contre l’autre, et il s’efforça de maintenir une expression positive, sinon neutre. Il exerçait son métier depuis plus de vingt ans ; il savait qu’elle n’avait pas besoin de lire l’appréhension sur son visage, encore moins si ça signifiait qu’elle le traduise par des incertitudes. Emmett se rappelait très bien de la jeune femme surmenée, et déboussolée, qui s’était présentée dans son bureau l’année précédente. Il avait cherché à la mettre à l’aise, et avait jeté un tableau par la fenêtre quand ils avaient convenu de son laideur quasi-indécente.  Il se réjouissait du chemin qu’elle avait parcouru depuis. « Tiens, c’est pour toi. » Emmett lui tendit le bouton de rose qu’il avait spécialement sélectionné pour elle. Ça n’avait pas été facile, la saison était presque terminée, mais il avait malgré tout réussi à mettre la main dessus grâce à une serre agricole à la périphérie de la ville. Il se délecta du spectacle qu’elle lui offrit lorsque les pétales d’un rouge carmin se révélèrent, pleines de santé. « Maintenant, je sais que tu vas bien. » Et cette vérité le libéra d’un poids démesuré. Emmett s’était attaché à Crescentia, certains ajouteraient qu’il s’impliquait un peu trop avec elle, mais c’était comme ça, et il aurait été incapable de réprimer ce que lui inspirait l’épanouissement de cette fleur. Il y avait eu des jours où elle avait été incapable d’une telle démonstration ; au contraire, il était arrivé qu’elle pousse les plantes, qu’il avait pris l’habitude de disposer dans chaque coin de son bureau en guise de girouette émotionnelle, à se faner. Il savait qu’elle ne lui mentirait pas ; mais il aurait été idiot de l’exempter de cet exercice, même si c’était plus « un truc » entre eux qu’une pratique médicale reconnue. « Encore quelques semaines, quelques tests, et tu pourras sortir. » l’informa-t-il ; c’était l’heure de la décharge, et celle-ci avait un goût doux-amer. Tracassé, Emmett récupéra finalement un stylo dans une poche de son porte-documents, et griffonna ses coordonnées au dos d’un ticket de parking froissé. « C’est possible que je ne sois pas là, le jour où tu quitteras cette maison de fous, » Le terme n’était pas négatif dans sa bouche. « Mais ne prenons pas de risques, d’accord ? Quand tu seras dehors, tu peux me joindre-là. Si tu le souhaites, évidemment. Je ne voudrais pas t’imposer mes parties de Rami du vendredi soir, je te dépouillerai avant que tu ne puisses te coucher. » Il sourit plus largement, rasséréné.

Memento| épilogue.
October 03rd, 2014

« Je m’appelle Emmett Allan Barnes. Je suis né à Radcliff, Kentucky, en 1961. Mon père est mort au Vietnam. J’ai un frère, Bradley, mais nous ne sommes pas en bons termes. Ma femme, Ellen, a été tuée en 1996. Je suis psychiatre. Je crois que je commence à perdre les pédales. » Emmett s’interrompit, attendit une courte seconde, secoua négligemment le menton, puis éteignit le dictaphone dans un clic sonore indiquant que la cassette avait cessé de tourner. C’était un très vieux modèle ; sa mère le lui avait offert lorsqu’il avait terminé ses études à Yale. Ça faisait des années qu’il prenait la poussière dans le tiroir central de son bureau, chez lui. Il n’avait jamais eu besoin de l’utiliser. Il lui était arrivé de le sortir de sa boîte d’origine : par curiosité, ou bien pour enregistrer une session avec un patient, pour cultiver les apparences. Il s’était rapidement lassé de ce simulacre ; de toute manière, personne n’était jamais venu remettre ses capacités en question. Mais sa mémoire commençait à lui jouer des tours. C’était trois fois rien : il avait oublié le nom de son professeur d’école élémentaire, l’endroit où il avait l’habitude de ranger son agrafeuse, et le numéro de téléphone d’un patient qu’il rencontrait toutes les deux semaines. C’était trois fois rien, pour une personne ordinaire. Pour un homme qui était supposé se rappeler le moindre détail de ses cinquante-trois ans d’existence, c’était à  la fois curieux, et effrayant. Et s’il finissait par tout oublier ? Il passa une main sur ses lèvres sèches, et se pencha au-dessus de son bureau pour se servir un grand verre d’eau tiède. L’idée d’oublier était séduisante comme l’avait sans doute été le Serpent dans le Jardin d’Éden. Ne serait-ce par un soulagement, de ne plus avoir à se remémorer chaque instant, chaque douleur, chaque joie, qui avait façonné l’homme qu’il était aujourd’hui ? Mais il ne pouvait pas choisir. Il pourrait tout aussi bien oublier le nom de son chat, que celui de sa femme. Sa gorge se noua douloureusement. Au moins, il n’était pas seul, se consola-t-il, mais l’idée n’était pas entièrement réconfortante non plus. Il avait entendu dire que de nombreux transmutants souffraient, ou jouissaient, de troubles dans leurs capacités depuis l’épisode du Dôme. Il n’avait pas besoin d’être un génie pour tisser le lien entre les deux évènements. Rien n’est jamais facile… grommela-t-il mentalement.