Une flèche fichée dans la jambe, dans le laps de temps qui s'était écoulé avant que le tireur n'ouvre la bouche, Bob s'était demandé si sa matinée n'avait pas prédit un évènement de ce genre. Il aurait du se douter que les choses n'iraient pas dès lors qu'il avait découvert ses pièges vides. La chasse  n'était pas une passion pour Bob, c'était littéralement son gagne pain. Pas de gibier, pas de nourriture ou très peu. Dans les deux cas, Bob ne pouvait pas se faire le peu d'argent qu'il se faisait s'il n'y avait aucune prise. Il s'était avéré dangereux de tenter de gagner quoique ce soit autrement pour Bob.
Le temps lui avait prouvé qu'il était bien trop remarquable pour travailler réellement et, il fallait dire, il était ravi d'avoir le moins possible d'interaction avec le genre humain. Il y avait une défiance mutuelle entre Bob et le reste de l'humanité, un accord tacite. Vous ne m'aimez pas, je ne vous aime pas, foutons nous la paix. C'était l'idée qui prédominait souvent chez Bob. Il y avait, parfois, des exceptions mais elles étaient rares et les finalités de ces amitiés étaient souvent douloureuses, violentes et souvent du fait de Bob. Il fallait dire que l'homme avait du mal avec la gentillesse. Non pas qu'il soit maso ou l'inverse. Il imaginait - et il avait souvent eu raison à ce sujet- qu'elle cachait toujours quelques chose qui ne lui plairait pas du tout.
Il se trouvait très philosophique de bon matin, c'était fou ce qu'une flèche dans la jambe pouvait donner comme idée. Il scrutait la plaie, cassant la pointe en grognant de douleur. Il aurait dû savoir qu’en ce matin de diète et de piège vide, cette biche était un piège du destin. Elle avait été trop belle, trop charnue pour qu’éventuellement, il puisse en faire son repas. Il lança un regard mauvais à l’homme qui avait tiré lorsqu’il l’entendit rire. Diable, il allait lui faire passer l’envie de se marrer à ce petit con. De un, ce guignol avait dévié sa flèche ou bien, vu la distance, il était carrément handicapé et il fallait tout de suite arrêté de chasser, de deux, si il chassait pour la complaisance du geste…. Et bien, Bob voyait ça comme un vol délibéré de nourriture. Bob ne comprenait pas ces gens. Ils chassaient pour la beauté du geste, pour le jeu, le sport. C’était hautain. Bob considérait que c’était du gâchis et de la bêtise de la part de l’homme moderne. Comme si la nature avait demandé quoique ce soit. Comme si la nature avait été donné à l’homme. Comme si…

« Putain, tu peux être sûr que ta meuf te trompe pas... T'as un karma pourri... »

Bob détailla le jeune homme, comme dans un rêve. Est-ce que ce con venait de dire ça… ? Est-ce qu’il venait de lui tirer dans le mollet, le traversant de part en part, pour faire une remarque pareille… A quel moment Bob avait raté la partie où ils se connaissaient depuis dix ans ? A quel point cette situation n’arrivait qu’à Bob dans des moments où il se raisonnait pour ne plus taper sur tout ce qui le contrariait. Il n’était pas aussi violent que son frère et encore moins que son père mais ça n’était pas la première fois qu’il frapperait sur quelqu’un pour un affront pareil.
Bob arracha la flèche à ses chairs laissant le jeune homme s’approcher. Il ne se méfiait pas, le grand chasseur du dimanche… Il s’approchait comme si la blague était déjà oublié, comme si c’était impossible que qui que ce soit se vexe. Qu’il approche, ça laissait à Bob le temps de faire son bandage et d’empêcher quoique ce soit de pénétrer dedans le temps qu’il rentre chez lui. Une fois fini, il s’appuya sur son arbalète pour se redresser. Il sourit à son vis-à-vis, un sourire qui laissait présager de la suite mais il ne lui laissa pas le temps de réaliser ce qui se passa ensuite. Serrant son poing, il l’enfonça dans la mâchoire de l’homme jusqu’à sentir le « crac » satisfaisant de quelques dents fêlée et, il l’espérait sincèrement, une mâchoire disloquée. Il le regarda tomber au sol, déséquilibré par la soudaineté du coup.

« Si tu fermais ta gueule pour voir, connard. »

Il s’éloigna en claudiquant. Il fulminait mais il n’était pas assez méchant pour retourner un carreau dans le mollet du jeune homme. Ca l’avait démangé, l’espace d’une seconde, mais il avait résisté autant qu’il avait pu. Il évoluait dans la forêt avec un aisance déconcertante pour un humain, supposément civilisé. Il sortit une lame en avisant un serpent au loin. Il aurait au moins ça à manger, aujourd’hui. Vu la tournure des évènements, il s’estimait carrément chanceux. Il lança son couteau, faisant mouche, il s’accroupit à coté du serpent, arrachant son couteau de chasse au sol meuble sous le serpent. Reniflant et contenant la douleur de son mollet transpercé, il jeta le serpent, désormais immobile, dans son sac. Il continua sa route, son bandage de fortune déjà écarlate.

« Bordel de merde… »

Il soupira en arrivant en vue de la maison perdue dans la forêt. Une moto, en très bonne état compte tenu de l’état général de tout le reste, tronait devant la maison. Il s’assit sur le porche et retira le bandage, détaillant la plaie avec colère.

Bob imaginait les prochaines heures relativement douloureuses. Il faudrait s'occuper de cette plaie, la désinfecter et la suturer. Ce qui l'embêtait le plus dans l'histoire, c'était la sueur. Chez une personne normalement constituée, la sueur se constituait d'eau et de sels et évacuait quelques toxines corporelles non dommageable pour autrui. Chez Bob, elle évacuait principalement des toxines particulièrement létale pour quiconque entrait en contact avec sa peau, d'une manière ou d'une autre. A plusieurs reprise, il avait été sauvé par cette capacité, à d'autres, elle avait été un fléau bien pire que n'importe quelle autre mutation. Il n'avait jamais pris personne dans ses bras, portait des gants lui arrivant jusqu'à mi-avant bras en permanence, ne laissait personne s'approcher suffisamment près pour atteindre son visage, son cou où toute autre zone exposée susceptible d'être touchée par inadvertance. Si il y avait une chose qu'il avait appris, c'est que l'expression "être nocif" n'avait jamais été aussi bien utilisé que dans son cas. Il était immunisé contre son propre poison, ce dont il était extrêmement reconnaissant, mais celui-ci restait excessivement corrosif -même pour lui. C'était un peu comme mettre du gros sel dans une plaie ou se torcher au papier de verre: c'était très douloureux et ça durait suffisamment longtemps pour qu'il ai envie de se taper la tête contre les murs. En général, il finissait ivre mort, histoire de réussir à dormir sans passer la plus affreuse nuit depuis qu'il habitait seul.
Il entendit un bruit de feuille écrasée et redressa la tête pour découvrir le jeune premier qui l'avait condamné sans le savoir à une nuit douloureuse et particulièrement chiante. Il inspira profondément, le regard relativement vite de toute émotion. Pour Bob, si le pain n'avait pas été un message très clair de son envie qu'on lui foute la paix, alors il ne savait pas trop quoi faire de plus. Il le laissa venir, vérifiant qu'il ne pouvait l'atteindre d'un bras tendu.

« Je le méritait le coup de poing. Mais par contre, j'peux peut-être t'aider pour ta jambe. Je me démerde pas trop mal avec ce genre de conneries assez douloureuses alors si tu veux bien que je répare ma faute. »

Bob plissa un peu les yeux. Quel changement d'attitude... Il le détailla de haut en bas, c'était quoi ce freluquet perdu dans les bois... Ses pupilles fendues se dilatèrent sous le questionnement, rétrécissant la partie rouge, envahissante. Il secoua la tête et lacha un très simple.

"M'approche pas."

Ca n'était pas tant la défiance que lui inspirait le jeunot que le fait qu'un simple contact avec la peau de Bob le ferait convulser jusqu'à ce qu'il étouffe dans son propre vomis qui inquiétait Bob. Il n'avait jamais vraiment été un tueur dans l'âme. Il n'aimait pas voir souffrir les gens et encore moins par ce que sa famille avait fini par appeler sa tare. Il se redressa et tressaillit en sentant une - ou plusieurs- gouttes de sueur glisser dans sa plaie. Un léger pssssch se fit entendre tandis que les chairs se calcinait sous l'acidité de son poison. Il grimaça et retint un léger grognement de surprise.

"Rentre chez toi, gamin."

Il espérait très sincèrement qu'il le ferait, sinon... Il ne savait pas quoi faire pour le faire partir. Il tremblait légèrement sous la douleur et pesta avant de se laisser tomber sur une chaise, attendant que la douleur passa.

« J'ai pas de chez moi, dommage, je vais pas pouvoir accéder à ta demande. En plus t'as besoin de soins. J'te touche pas si c'est ce que tu veux, mais j'vais t'amener de quoi te soigner. Et si ça te plaît pas, va chier, j'm'en branle."

Bob était un peu rassuré par cette nouvelle. Il ne le montra pas, cependant. Il n'avait rien dans sa maison qui pourrait l'aider à traiter cette plaie correctement. Il détailla le jeune homme en se demandant où il allait aller chercher ce qu'il lui fallait. Pendant ce temps, sa chair brulait au contact du venin et la douleur fulgurait le long de sa jambe, percutant son coeur dont le rythme s'était emballé. Il le vit disparaitre et resta stoïque. Il regarda autour de lui, par acquis de conscience et se contenta de lacher un desespéré.

"Putain de merde..." Il passa la main sur son visage en soupirant.

Il faisait tout pour éviter les gens de "sa" race. Il savait que les concentrations de gens dotés de dons ammenaient forcément des hunters. Il  espérait que l'homme ne reviendrait pas. Il aimait beaucoup sa solitude, parce qu'elle le preservait. Il posa la main sur son arme en entendant l'air se troubler. Bob était toujours sur le qui-vive, toujours attentif. Il devait ça à son père et, même s'il ne voulait pas l'avouer, à son frère. Lorsqu'il était petit, il s'était tellement pris de rouste surprise et s'était si souvent retrouvé pris au beau milieu des embrouilles de son frère qu'il en était devenu légèrement parano.

« Bon, déjà, ça, ça fait jamais de mal ! Ensuite, faudrait couvrir ta plaie. Si tu veux pas que je m'en occupe, j'ai ce qui faut là. Mais tu sais, j'peux mettre des gants, j'ai jamais filé la galle. Quelques MST peut-être, mais pas dans les même conditions... »

Il attrapa les cachets, en engloutit deux en grimaçant. La tête lui tournait et il ne releva pas la blague ridicule de l'homme lachant simplement.

"J'suis venimeux."

Il l'était réellement, beaucoup de gens avaient pris cela pour une simple phrase poétique. Ca n'était pas le cas. Sa peau suintait toujours de cette substance complètement toxique qui tuait en très peu de temps. Il n'avait jamais rencontré personne capable de resister à ce venin et, n'étant pas un tueur né, il ne voulait plus jamais retenté l'expérience d'empoisonner quelqu'un qui n'avait rien fait. Il hocha la tête, cependant, acceptant que l'homme s'en occupe. Si il avait pu ramené tout ces trucs utiles, il savait surement mieux que lui s'occuper des plaies.

"Met des gants, sérieux."

Il regarda Caleb droit dans les yeux, il fallait qu'il l'écoute, vraiment. Il avait peur de tuer le jeune homme même si ça ne se refletait pas vraiment dans ses yeux, il avait l'air très insistant. Aussi chiant soit il, le gamin ne meritait pas de mourir.